Моя маленькая зарисовка по пейрингу Мастер\Доктор. В этот сериал я полезла вот чисто ради них, честное слово. Кто такие Бригадир, Дельгадо!Мастер, Эми Понд и прочие, я понятия не имею. Для меня важны были только Тэннант и Симм.
Так вот это R, пожалуй. И даже не angst, а прямо какое-то hellomadness, но только в лёгкой форме.
Когда я писала её, я плакала. Пч слушала под музыку, которая указана ниже. А фраза про жертвы ради доктора взялась из четвёртого сезона тринадцатой серии, слова Давроса. Она оч. меня цепанула. Я плакала за Доктора, пч он всегда такой сильный и не позволяет себе этого. Но я никогда не выплакаю всё, что он ощутил, теряя. Чёрт побери, Доктор, каково же тебе пришлось...
Наверное, присутствует ООС. Вероятно, и AU тут найдётся.
Зарисовка эта называется "
Сколько?".
Their relationship- Сколько ещё пожертвует собой ради тебя? – говорит Мастер. Голос у него хриплый и злой, в глазах – безумие, смешанное с желанием. Этим животным желанием, которым порой переполняются люди. Желанием завладеть.
Доктор кусает губу и смыкает веки так сильно, как не делал этого никогда в жизни. В своей очень, очень, очень и очень долгой жизни.
- Нет… Не надо…
- Сколько ещё умрёт, Доктор? Сколько ты потеряешь? Сколько ты хочешь потерять? Скажи мне, сколько? – Мастер не слушает, продолжает говорить, надрывно, оглушительно, но не переходя на крик, зато иногда шепча. И этот шёпот громче всего, что он когда-либо слышал.
“Сколько”. Это слово отражается от всех поверхностей, горьким ядом вливается в уши, отскакивает от стен черепной коробки, разрушая всё внутри, убивая, уничтожая, яростно круша.
“Сколько”. Оно звучит вместе со звуком его чёртовых барабанов, словно это незатейливое слово передало Доктору безумие Мастера. Оно вплетается в этот звук, словно ещё одна жизнь-нитка, вплетающаяся в канву сюжета, превращающаяся в её часть.
- У тебя два сердца, Доктор, но всё, что они делают, это перегоняют твою заражённую течением времени кровь. Твои сердца не умеют чувствовать. Твои сердца не болят, когда ты теряешь. Ведь правда?
- Прекрати… Пожалуйста… - перед закрытыми глазами мелькают лица тех, кого он потерял. Он не хотел. НЕТ! Ему было больно. Ему больно и сейчас. Они болят. Просто он только недавно привык. Стук-боль-стук-боль. У Мастера стучат барабаны в голове. А у него стучит боль в груди. Отравляя его существование. Не жизнь, именно существование. Разве это жизнь? Вечно одинокий, открывающийся, привыкающий и потом снова теряющий. Снова разрывающий себя на части. Он не хотел. Он предупреждал. Он пытался предотвратить. Он делал всё, что было в его силах. Отчаянье накрывает его волной, о боли вопит каждая фибра его души.
- Сколько ещё смертей ты хочешь увидеть? Скольких обречёшь ты на смерть, невольно взяв в компаньоны? Сколько, Доктор? – Мастер двигается быстро и размашисто, вколачивается со всей силы, и зверь внутри него доволен, он утоляет своё желание. Мастер удерживает его руки над головой так, чтобы тот не мог закрыть ими уши, чтобы не мог отрешиться, абстрагироваться от проникающих в самую глубину души слов.
- Пожалуйста, Мастер… Я не хочу больше… Не надо… - Доктор жмурится и плачет, задыхается от резких движений. Он плачет, вспоминая их снова и снова. Он одними губами повторяет “Простите меня” и мотает головой. Солёные капли катятся по щекам, касаются уголков губ, щекочут подбородок. Впервые в жизни он хочет умереть. Хотя знает, что даже смерть не искупит его вину. Если бы своей смертью он мог вернуть всех остальных, он сделал бы это куда раньше. Не колеблясь. Как раньше не колебался, врываясь в миры, полные врагов, встречая опасность лицом к лицу. Как не колебался никогда. Но это не спасёт. Не изменит. Не поможет. Слова безысходности, безнадёжности, беспомощности. Так горько и так тяжело.
- Сколько?.. Сколько?!
- Хватит!.. – он чувствует, что сейчас сорвётся, переступит черту, уйдёт за грань, упадёт в пучину боли и отчаянья.
И в этот момент Мастер останавливается. Он всегда так поступает: доводит его до грани, почти сводит с ума и внезапно останавливается, кончая, прогибаясь и, кажется, тоже плача. Солёные капли смешиваются друг с другом.
- Почему ты это делаешь? Почему, Мастер? – он дрожит в его руках, доверчиво жмётся, словно забыв, кто причинил ему боль, кто заставил снова всё это вспоминать.
- Потому что ты нужен мне. Нужен, как никто другой, Доктор.
Что может привязать к себе лучше боли? Лучше шёпота: “Ты меня не потеряешь”?
Доктор не верит. Но он так устал, и ему так нужен Мастер. Нужно его тепло и такие ласковые после всего содеянного руки.