И снова несколько ссылок

...которые я никак не разгребу, поэтому пихну сюда.

Йей, опять ссылочки!

Sherlock BBC + Some like it hot. Надо прочитать, наконец. Видела его, когда там было всего-то две части.
Ещё фичок. Как уже написали в комментах, напомнило "Догму" немного, да. Оно прекрасно. И кино, и фик.
"Монстры на каникулах". Четверг всё ближе~
Фичок опять, только на английском. Прочитать, перевести (?).
Тумблр про Crazy Monster и других. Но Crazy Monster круче всех.
Babe, I'm home. Оно прекрасно. Серьёзно..

@темы: Я читаю, Love is..., Я слушаю, МорМор

---

109 слов о

"Don't", Холмсцест, Джон, G, на картинку.

Картинка

Читкануть

- Я зашёл узнать, как дела.
Джон фыркнул с сомнением, но не отвернулся от монитора лэптопа.
- Ты мог узнать, как мои дела, через камеры и отчёты. Ты же всегда так делаешь.
Шерлок извлёк из скрипки душераздирающий кошачий вопль. Майкрофт поморщился и снова нацепил вежливую улыбку. В углу у камина царила особая, напряжённо-враждебная атмосфера, не касавшаяся мирно печатающего Джона.
- Ты знаешь, почему я здесь.
- А ты знаешь, что ты это не получишь.
Майкрофт поднялся и протянул руку к смоляным кудрям.
- Не надо, - Шерлок прикрыл глаза, словно не желал даже видеть брата, и удержал его руку смычком. Безымянный едва заметно всё же коснулся локона у лба.

@темы: Я пишу

---

Ten times

Название: Десять раз
Автор: [J]Йопти[/J]
Направленность: слэш джен
Фандом: Sherlock BBC
Жанр: angst, fluff, моральный hurt/comfort, humor
Рейтинг: G
Размер: ~2 500 слов
Персонажи: Себастьян Моран, Джим Мориарти.
Предупреждения: OOC, AU, богохульство.
От автора: В подарок дорогой  veliri. С Днём Рожденья, чувак! И спасибо  Лу за идею и парочку шикарных фраз.

Курнуть

Себастьян лежит на верхней полке двухэтажной кровати, закинув руки за голову, и любуется потолком тесной камеры, которую делит с таким же молчаливым парнем, как и он сам, - Гарольдом. Тот сидит за кражу изумрудного колье у бывшей тёщи. Банальная история о долгах и семейных распрях. Кое-кто, кого Себастьян знал прежде, назвал бы её скучной, прервав ещё в самом начале.
Память его похожа на съёмки фильма. Кадр-воспоминание – хлопушка-пробел перед следующим, кадр-воспоминание – хлопушка-пробел перед следующим. Отрывистые куски, слайды в проекторе, целиком составляющие его жизнь. Сейчас же – разбросанные по разным полкам и ящикам, забившиеся между подушками в диване. Он старается отыскать часть из них, выстроить в непрерывную, насколько это вообще возможно, цепь.

Хлопушка.

Джим крутится у зеркала и мурлычет:
- Басти, сладкий, ты сегодня будешь держать на мушке доктора Уотсона.
- Я помню, - отвечает Себастьян.
- Ни при каких обстоятельствах не уходи оттуда. Мне плевать, захочешь ты есть, в туалет или сделать зарядку и пожаловаться лестничному пролёту на свои затёкшие мышцы и нелёгкую судьбу…
- Я понимаю, - вклинивается Себастьян.
- Я не договорил! – топает ногой Джим, мгновенно выходя из себя, после чего тут же переключается, продолжая как ни в чём не бывало: - Ты не уйдёшь оттуда, пока Шерлок не прыгнет с крыши. Это единственное условие, при котором ты можешь покинуть свой пост. Единственное, Бастиан, ты меня понял?
Себастьяну совершенно не нравится эта одержимость Шерлоком, окончательно поглотившая Джима после того, как он вернулся из плена Холмса-старшего. Ему не нравится, что Джим повторяет это чёртово имя каждые двадцать секунд* и не видит ничего, кроме своих планов. План. Отмщение. “Я тебе должен”. Пять слов, которые теперь правят жизнью Джима, а заодно и Себастьяна.
Он подавляет вздох.
- Да, босс, я тебя понял.

Хлопушка.

Себастьян смотрит в прицел на Джона Уотсона. Сверлит взглядом его светловолосый затылок. Плавно перемещает винтовку, потому что потенциальный мертвец движется, не может устоять на месте от волнения, сжимает в руках телефон, что-то спрашивает, отрицает, мотая головой. Себастьян даже не хочет знать, какую лапшу вешает ему на уши Холмс-младший. Он вообще не хочет о Холмсе-младшем ничего знать. Чтоб тот поскорее спрыгнул, и они с Джимом забыли об этом раз и навсегда.
И Шерлок действительно спрыгивает. Только перед этим раздаётся выстрел, чего в плане Джима не было. И Себастьян, чёртова послушная шавка, только после героического суицида консультирующего детектива покидает пост.

Хлопушка.

Джим лежит на крыше Бартса. В левой руке у него пистолет, в голове – дыра, а в глазах – не измеримое обычными человеческими величинами безумие. И счастье. Безумное счастье. Отыграл свою грёбанную последнюю партию. Скотина.
У Себастьяна позорно подгибаются колени.

Хлопушка.

Себастьян лежит на кровати и смотрит в потолок. За исключением окружающих предметов, через несколько месяцев эта картина несильно изменится.
У него сухие глаза, и это страшнее, чем если бы он орал, рвал себе голосовые связки и волосы и бросался на стены. Впрочем, это его ожидает чуть позже. Себастьян теперь тоже подвержен перепадам настроения: глухая апатия сменяется яростью на собственное бездействие, бессилие, даже глупость, хотя, конечно, он не мог предугадать, что Джим пустит себе пулю в рот. Он мысленно благодарит Бога, в которого не верит с семи лет и ненавидит с двадцати трёх, что не помнит, как добирался до дома на негнущихся ногах. Удивителен сам факт, что он вообще добрался.

Хлопушка.

Себастьян вдребезги разбивает чашку Джима, за каким-то чёртом оставленную в его квартире. Швыряет в стену и наслаждается звуком, наблюдает за тем, как осыпаются на пол осколки, и пыль от них взмывает в воздух, исполняя причудливый танец в луче солнца, прокравшемся в квартиру через окно, словно подлый вор. Вот она, чёртова метафоричность жизни: чтобы взлететь, надо сначала упасть. Джим упал и сейчас летает где-то там. Хотя весьма сомнительно, что он попал в Рай после всего содеянного.
У Себастьяна была до фанатичного религиозная мать. Отец не то чтобы верил во все эти вещи, он просто предпочитал не спорить с женой: себе дороже, как говорится. Маленькому Басту в этом плане тоже не предоставили выбора. С самого детства он следил за тем, как мать, сложив руки в молитвенном жесте, возносила хвалу Господу Нашему и благодарила за пищу, что сегодня стояла на их столе. Однажды Себастьян сказал, что Бог тут совершенно не при чём, потому что деньги вроде зарабатывает папа. Огастес расхохотался, мать, побагровев, обозвала обоих богохульниками и отправила Себастьяна к себе в комнату, чтобы он подумал над своим поведением. Ничего дельного, надо признать, в тот день он так и не надумал.
Разумеется, все прочие вещи, сопровождающие веру, прилагались. Например, рассказы, больше напоминавшие запугивание, о царстве дьяволовом, в народе именуемом Ад, и о царствие божием, в народе именуемом Рай. Хорошие люди, объясняла мать, после смерти попадают в Рай. А плохие – в Ад. И черти тычут их вилами день и ночь напролёт. Так и говорила, “тычут”. Себастьяна ужасно забавляло это слово, и всякий раз в детстве он закусывал губу и делал вид, что испуган, хотя на самом деле просто пытался сдержать смех.
В семь лет он решил, что Бог похож на Санту, только он бесполезней. Санту никто не видит, но он хотя бы приносит подарки в Рождество. А что делает Бог? Искажая слова матушки, он сидит себе где-то там, на Небесах, и пялится на детей своих, разве что не жуя поп-корн. Наблюдает за всеми со стороны. Как в кино, честное слово. Себастьяну проведённая в голове параллель не понравилась.
А на войне он познакомился с Беном. Бен тоже был человеком религиозным, таскал с собой в нагрудном кармане формы Библию и постоянно повторял, что “Господь всех любит”**. А потом его подстрелили. Ирония заключалась в том, что он умер первым во всём их отряде. Вообще самым первым из всех желторотиков, которых отправили в ту боевую точку. После этого Себастьян возненавидел Бога искренне и чисто, потому что такое свинское отношение к людям, которые верят в тебя, молятся тебе и творят другие вещи, лишь бы заслужить твоё внимание, не могло вызвать иной реакции.
Но суть, в общем-то, состоит не в печальном опыте прошлого Себастьяна. А в том, что он до сих пор глупо верит во все эти деления на Ад, Рай, Чистилище и царствие земное. Возможно, после выстрела у Джима не было ничего. Пустота. Чёрная дыра для душ, покинувших тело. Кто знает. Очевидцы, как правило, впечатлениями не делились, поскольку (ха-ха, какой сюрприз!) никогда не возвращались.

Хлопушка.

Со дня смерти Джима проходит полгода. Себастьян едет крышей. Во всяком случае, это единственное объяснение ехидному голосу в голове, который умудряется ещё и цокать языком: “Я буду чертовски разочарован в тебе, Басти, если ты это сделаешь”. Всякий чёртов раз, как он решается порезать себе вены, наглотаться таблеток, залезть в петлю, тоже сигануть с крыши или тоже пустить себе пулю в рот. Грёбанные глюки.
Собирая себя по частям, Себастьян думает найти новую работу. Люди всегда желают другим смерти. Надо просто найти этих людей и убедить, что ты идеально подходишь на эту роль. Для этого необязательно носить чёрный балахон и косу, прогресс, знаете ли, шагнул далеко вперёд, теперь есть такая вещь как винтовка, к примеру. Которой лично он владеет в совершенстве. И это не пустое хвастовство.
Не то чтобы ему нужны деньги. К чёрту деньги, Джим одарил его такими цифрами за годы сотрудничества, что Себастьян с лёгкостью может обеспечить безбедное будущее не только себе, но и детям, которых, впрочем, не собирается заводить. Ему бы возобновить свой прежний режим жизни, вернуться к тому, чем занимался раньше. Он убеждает себя, что это для того, чтобы доказать: он ещё может стрелять, он ещё не вышел из строя. Но и он, и ехидный внутренний голос в голове прекрасно знают, что это потому, что Джим мёртв, и надо двигаться дальше. Иначе в конце концов он действительно съедет с катушек и покончит с собой.

Хлопушка.

Они – Себастьян и ещё девять человек – сидят в уютном баре, где традиционно собирается одно небольшое криминальное общество. О найме на работу речь пока не заходит, но торопиться и некуда, они потягивают кто пиво, кто вино, и обсуждают поставки оружия из Германии, новичка в их сфере, который удачно ограбил несколько банков в Лондоне, и выставку картин на следующей неделе в галерее, принадлежащей одному из присутствующих. Себастьян не вступает в разговор, привычно молчаливый, разучившийся общаться с людьми, выпавший из жизни на полгода. Он просто слушает, запоминает на всякий случай какие-то детали и старается не уходить мыслями в то самое никуда, которое будит воспоминания об одном застрелившемся придурке.
Но, видимо, сегодня точно не его вечер. Потому что внезапно какой-то лощёный мужчина отставляет в сторону бокал и говорит:
- А что вы думаете насчёт той грандиозной игры, затеянной мистером М. недавно?
Прозвище “Мистер М.” он буквально выплёвывает, с таким явным презрением, что у Себастьяна автоматически сжимаются челюсти, а во взгляде появляется звериная ярость. Наверное, это к лучшему, что взгляды остальных устремлены на этого нахала, потому что иначе все эти, с позволения сказать, преступники уже уносили бы отсюда ноги. И ещё спасает слабое освещение.
- Я слышал, он выбросил на эту авантюру кучу денег и был буквально одержим детективом. Конечно, нам всем хотелось бы проучить его, но мистер М., кажется, питал к нему далеко не профессиональный интерес.
Себастьян выдавливает из себя улыбки и контролирует руку, которая сжимает стакан сильно, но пока не до хруста.
- И в итоге Мистер Гениальность просто вышиб себе мозги. Какая эффектная попытка победить Холмса! – издевательски заканчивает этот хлыщ и разражается хохотом, а другие подхватывают. Себастьян тоже смеётся, громко, радостно, а потом вышибает нахалу мозги и швыряет нож из ботинка в горло второму. Выражение “захлебнуться смехом” принимает совершенно новое и невероятно привлекательное значение.

Хлопушка.

У Себастьяна продырявлено плечо и бок, левый висок залит кровью, волосы там неприятно слиплись. Ещё одна пуля уютно устроилась в правой ноге, но кость не зацепила. Не такой уж и плохой итог, учитывая, что он остался жив после того, как его попыталось изрешетить семь человек, не считая бармена. Тот умер третьим после нахала и сидевшего справа от него парня, чтобы Себастьян мог спрятаться за стойкой.
Теперь же он стоит посреди этого бара мертвецов, ей-богу, название для книги, и осматривает всё это великолепие, всё ещё сжимая в руке пистолет, а второй закрывая рану на боку. Снаружи уже слышится полицейская сирена.
“Да, ребята, вы не торопились”, - думает Себастьян и приваливается к стойке, медленно сползая по ней.

Хлопушка.

Себастьян лежит в палате и смотрит в потолок. Левая рука его прикована к поручню кушетки. Там же, слева, на стуле, сидит следователь и разговаривает сам с собой. Бок ноет. Из-за глубокой раны на виске, обещающей превратиться в шрам, неприятно моргать.
- Мистер Моран, - говорит он. – Да, мы узнали ваши данные. Нам потребовалось на это три дня, которые вы провалялись здесь без сознания.
Себастьяну начхать, сколько он здесь лежит, потому что после смерти Джима время перестаёт иметь значение. Окружающая обстановка перестаёт иметь значение. Жизнь перестаёт иметь значение.
- Престижная школа, Оксфорд, военная служба, - перечисляет следователь.
Надо же, как легко могут уместиться несколько лет жизни в пять слов.
- По этим сухим фактам из жизни вы создаёте впечатление нормального человека.
Себастьян усмехается.
- Только вот из армии вас выгнали, верно, полковник Моран? Убили собственного командира. Это чужая кровь и смерть повредили вам мозги? Наверное, именно тогда это и началось. Скрытые отклонения в психике, они, знаете ли, дремлют в каждом человеке. И могут проснуться, а могут и нет. У вас, вероятно, проснулись.
Он намекает на военный психоз? Какая прелесть. Джима бы повеселило.
- Вы знали тех людей, мистер Моран? Тех, которых убили той ночью?
- Подружились после первой же кружки пива, - без зазрения совести врёт Себастьян.
- Тогда почему вы убили их? Мотив личных счётов исключается.
На следователе помятый плащ, и взгляд его серых глаз тусклый и уставший.
- Вы же знаете, как это бывает, - хмыкает Себастьян. – Сказали что-то обидное, видимо. Я не очень хорошо помню, я же тоже напился.
- Откуда у вас пистолет?
О, а вот и каверзные вопросы пошли. Себастьян молчит.
- Хорошо, забудем о пистолете. Откуда у вас столько денег на счету? Кто вам платит? И, самая интересная деталь, за что?
- Я расклеиваю объявления.
Следователь закрывает блокнот и покидает палату.

Хлопушка.

Себастьян сидит на стуле, руки его скованы наручниками. Напротив него, на другой стороне привинченного к полу стола, устраивается маленький нервный мужчина в костюме и с чёрным портфельчиком.
- Здравствуйте, мистер Моран, - говорит он. – Я – ваш адвокат, Джерри О’Коннол.
- Здравствуйте, мой адвокат, Джерри О’Коннол, - усмехается Себастьян.
- Я буду представлять ваши интересы в суде. У нас есть шанс, в вашей крови обнаружен алкоголь, а значит, это можно посчитать убийством в состоянии аффекта, и вам грозит всего пять лет тюремного заключения, - тут же начинает тараторить О’Коннол и выглядит таким счастливым, будто всегда мечтал защищать в суде парня, кокнувшего десять человек. Включая бармена. – Только вот оружие без лицензии носите, это не к добру. И они всё-таки прицепились к этому вашему случаю в армии. Что там произошло?
- Вы проиграете это дело, - говорит Себастьян и в течение следующих пятнадцати минут не произносит больше ни единого слова.

Хлопушка.

В суде Себастьян признаётся, что убил преднамеренно, хоть и не планировал это заранее, но сделал, прекрасно осознавая последствия. Удар молотка ставит точку в вердикте: двадцать лет тюремного заключения. О’Коннол закрывает лицо руками и сокрушённо качает головой. А ведь он его предупреждал.

Хлопушка.

Себастьян лежит на верхней полке двухэтажной кровати, закинув руки за голову, и любуется потолком тесной камеры. Сегодня ровно год с того дня, как Джим пустил себе пулю в рот.

Через неделю дверь камеры лязгает, и охранник ведёт его в комнату встреч. К тебе, говорит он, неприятно улыбаясь, посетитель. Себастьян удивлён, потому что за всё то время, что он отдыхает на этом продуваемым всеми великобританскими ветрами сразу курорте, его ещё никто не навещал.
- Привет, Басти, - говорит невероятно знакомый голос в трубку, и Себастьян, стремительно бледнея, смотрит на человека по ту сторону, который как раз поднимает голову.
- Какого… Ты… Ты же… - у него мгновенно заканчивается дыхание и словарный запас.
- Чудеса случаются, разве мама не говорила тебе в детстве? – ухмыляется Джим.
- Для мертвеца ты шикарно выглядишь, - медленно справляясь с шоком, произносит Себастьян.
- Спасибо, - Джим проводит рукой по прилизанным волосам, улыбаясь. – А вот ты что-то отощал.
- Веришь-нет, тюрьма никого не красит.
- Знаешь, как они тебя прозвали? “Лондонский безумец”. Я свалился со стула от хохота, когда прочитал. Как же так, Басти? Они что, отказали тебе в работе? Высмеяли старушку Бетси?*** Пустили шпильку по поводу промотанного капитала?
- Ты знаешь, на самом деле мы просто играли в дартс и использовали пули вместо дротиков. И тут у меня дрогнула рука.
- Да что ты? Десять раз?
- Ага. Видать, у меня тоже тремор. Как у твоего Уотсона.
- Он не мой, он шерлоков. И ты беззастенчиво врёшь, - Джим дуется, это не только видно по лицу, но и слышно по голосу, почти не искажённому телефонной связью.
- Боже, мне так стыдно, - качает головой Себастьян, и в словах его – ни капли раскаянья.
- Бастиан! – раздаётся в трубке возмущённый оклик.
- Вытащи меня отсюда.

Через четыре дня после этого разговора у развалин тюрьмы стоят двое. Первый курит, меланхолично разглядывая это несомненно печальное зрелище, второй дёргает его за рукав новенькой рубашки и повторяет:
- Бастиан, ну, Бастиан! Ты обещал!
- Ничего я не обещал. Я сказал: “Вытащи меня отсюда”. Для этого необязательно было взрывать здание.
- В школе меня учили творчески подходить к проблеме.
После этого повисает короткая пауза.
- Он сказал, что твоя гениальность, должно быть, зашкаливает, если ты попытался победить Холмса, вышибив себе мозги.
- Вот это – мой Басти!..

*отсылка к Shakira - Objection. "Every twenty seconds you repeat her name". Послушать.
Если бы Sherlock!universe была fem, это была бы песня Морана к Джиму по поводу одержимости Шерлоком ©
**отсылка к ДДТ - Разговор на войне. "Бросал мне: 'Парень, ерунда! Господь нас уважает' ". Послушать.
Автор искренне считает, что ситуация из песни могла произойти в жизни Морана. Только конец у неё был бы другой.
***Фанон автора и  Лу, в котором Моран дал имя своей первой военной винтовке и прошёл с ней огонь, воду и насмешки сослуживцев. Впрочем, быстро прекратившиеся после вправления мозгов и демонстрации Бетси в деле. Однажды Джим, имеющий специфическое представление о личных вещах и пространстве, нашёл её в квартире Морана и решил от неё избавиться. Мол, зачем она ему, есть новые, специально купленные боссом для работы. Но для начала просто стащил. Себастьян озверел и... Впрочем, это совсем другая история. Важно то, что однажды именно так Джим и узнал о существовании Бетси. Бетси - винтовка SA-80 L85A1.

@темы: МорМор, Я пишу

---

После небольшого перерыва выкладываю

Название: London autumn
Автор: [J]Йопти[/J]
Направленность: слэш джен
Фандом: Sherlock BBC
Рейтинг: G
Персонажи: Себастьян Моран, Джим Мориарти.
Размер: 684 слова
Предупреждение: OOC. AU.

Даты

В этой версии Джим застрелился 16 июня 2012 года и вернулся 16 октября 2015 года. Количество дней без Джима пересчитывалось.
От автора: Написано на эту картинку. В качестве музыкального сопровождения по желанию - VNV Nation - Illusion. Слова и перевод.

Читануть

Себастьян сидит на скамейке в парке, курит и врёт себе, что не знает, почему пришёл.

Лондонская осень поначалу ничем не отличается от лондонского лета. Чуть холоднее ветер, чуть желтее листья. Толпа детишек, вернувшихся с каникул и теперь надевших школьную форму и ранцы, заполоняет улицы. Их родители, вернувшиеся из отпусков и теперь надевшие деловые костюмы, взяв с собой деловые портфели, спешат на работу.
Не то чтобы Лондон вымирает на лето. Сбежавших за границу горожан с лёгкостью компенсируют туристы. Фотографируют Биг Бен и Трафальгарскую площадь, ходят в Лондонский Тауэр и музей мадам Тюссо. Затерявшись среди людей, бредущих по Вестминстеру, можно, кажется, услышать все языки мира, включая различные диалекты каждого из них.

В кармане куртки у Себастьяна лежит неровный клочок бумаги. “Риджент-парк, завтра, 15:00”. Этот клочок бумаги появился у него в кармане вчера, когда он столкнулся на улице с каким-то мальчонкой. Он даже не сразу заметил послание. Обнаружил, только когда полез рукой за пачкой сигарет. Которой там не оказалось. Пришлось купить новую.

Настоящая осень начинается где-то в середине октября. Под ботинками шуршат опавшие листья, ярким ковром усыпавшие асфальт. Ветер норовит забраться под одежду, пощекотать, пустить мурашки по коже. Вместе с ним в Лондон добирается волна сезонной депрессии и простуды. То в автобусе, то на улице кто-нибудь чихнёт и высморкается в платок или закашляется, прикрыв рот рукавом рубашки и потом тряхнув раздражённо головой. На землю наплывает туман, стелется под ногами, вьётся белёсой кисельной змеёй, резвится, зовёт куда-то, создавая эту странную, давно позабытую, немного щекочущую нервы атмосферу сказок, когда с героем должно случиться что-то плохое, но ещё не случилось, а едва уловимый запах опасности уже витает в воздухе.

- Ты, наверное, чертовски любишь Хэллоуин, - замечает Себастьян.
Человек, сидящий на другом конце скамейки позади него, тихо смеётся:
- С чего ты решил?
- Ты можешь быть настоящим, а никто так не подумает, потому что это праздник, и все носят маски. А ты вообще с целым чемоданом таковых в запасе.
- А ведь верно…- эту фразу почти заглушает курлыканье довольных голубей. Они ходят около скамейки, потому что тот человек кидает им хлеб, кусок которого держит в руках.
- Несмотря на десять лет нашего сотрудничества, не включая твои “Тысяча и двести шестнадцать дней вокруг света”, я всё ещё не уверен, что хоть раз видел тебя настоящим.
- Ты считал. Как мило.

Осень – время унылой философии жизни. Вездесущие британские учёные склоняются к мнению, что это отголоски природы говорят в человеке. Всё вялое и медленное, пора готовиться к зимней спячке, а приходится работать, и разлад физического с велениями природы отрицательно действует на эмоциональное и психическое состояние человека. Кто-то заходит дальше и говорит, что из-за этого происходят всплески криминальной активности в Лондоне. Себастьян не уверен. Он уже давно никого не убивал, ни осенью, ни в другие времена года, и уже давно не слушает новости. И не читает газеты. Говорят, меньше знаешь – крепче спишь. И, если бы не периодические кошмары, нежеланные гости в его голове, так бы оно и было.

- Как дела? – спрашивает человек после короткой паузы, передёрнув плечами и поправив большие, смотрящиеся на нём нелепо солнечные очки.
- Не думал, что ты склонен к банальности, - Себастьян выдыхает сигаретный дым вместе с тихим смешком. – Впрочем, когда небанальный человек говорит банальность, это не кажется таким затёртым, так что тут я, пожалуй, не прав. Дела? Смотря, какие ты имеешь в виду.
- Всякие, - тот снова дёргает плечом. Себастьян прекрасно знает, что для этого человека довольно сложно соблюдать дурацкие социальные штучки, знает, как сильно они его раздражают. Он просто пытается быть вежливым и вести отстранённую беседу.
- Я не работаю, - говорит Себастьян, решив удержать шпильку про то, что его работа отправилась исследовать планету некоторое время назад. – Фактически отрезал себя от внешнего мира. Нет нужды туда выбираться.
- Ты ненавидишь меня?
- Нет. У меня не осталось на это сил спустя полтора года.
За спиной у Себастьяна журчит небольшой фонтан.
- А я так и не простил себя, - произносит человек и мнёт мягкий хлеб в тонких пальцах.
Себастьян выбрасывает окурок в стоящую рядом урну.
- Можно я останусь у тебя на ночь?
- Нет, - говорит Себастьян и слышит, как человек судорожно вздыхает. – Оставайся навсегда.

У Себастьяна крепкое здоровье, и это его самая лучшая осень.

@темы: МорМор, Я пишу

---

Коротко о

В последнее время всё, что я делаю - это:
- не высыпаюсь (хронически, ещё с весны, кажется) ;
- бегаю по врачам;
- пишу.

ГП, ШХ, TW, DW, crossover Прометея и XMFC

Залипающая "Дам, дам, дам я тебе по губам" в Sherlock! версии.
Взрыв мозга - микс из трёх травянистых песен. Вышибить себе мозги.
Это мне на будущее. "Всё для тебя". Сейчас не могу, не смотрела "Прометея".
Никак не доберусь до этого, хотя хочется.
"Ради Теда", чудесный фанфик по ГП, который я читала некоторое время назад (судя по дате, это было даже в этом году) и который, судя по всему, следует винить в моей нынешней идее по МорМору.
Шериарти с рейтингом. Шериарти без рейтинга. Я нифига не шиппер, оно просто прикольно сделано.
"Доктор и Понды" XD

@темы: О жизни, Я читаю, Я смотрю

---

КУХНЯ, ЧУВАКИ!!!

06.09.2012 в 14:06

Пишет  ИМ-ХО:

Комментатор -  Lyu.

Удивительно, но на ИМ-ХО, которое пестрит постами по ГП и Наруто, очень мало внимания уделяется "Шерлоку". Подумать только, ни одной полноценной подборки! А зря, ведь фандом заметно набирает обороты.
Честно сказать, я считаю, что явление фанфикшена по ШХ уже само по себе является перлом. Изначально многие (да что там многие, все практически) подходят к этому произведению не с того конца и нещадно смещивают акценты. В итоге мы получаем сведенную на нет детективную линию и океан розовых соплей; Холмс же превращается в Ивана Подушкина, а Ватсон - в Беллу Свон. Так что у фандома есть неплохие шансы переплюнуть по абсурдности обитель любителей ГП и доставить нам много минут удовольствия. Возрадуемся же этому!
Чужие комменты в звездочках.

Джон и весь мир имеют такого известного детектива-социопата. Весь мир, а я почему-то не в доле. Хотя после всего мира как-то и не хочется.

Как оказалось, Ирен была, весьма, необычной дедушкой, мало кто занимался тем же родом деятельности, что и она. Вот кстати, а кто-нибудь видел доминантного деда? Я лично нет, так что все верно.

Джим взывал от каждого удара, в кровь кусал губы, сарай сдержать вой. *Сельский хоррор*

Шерлок вышел из кухни в кухню
*Ехал Шерлок с кухни в кухню,
Видит: кухня с кухней в кухне!
Сунул Шерлок кухню в кухню
ШЕРЛОК, КУХНЯ С КУХНЕЙ В КУХНЕ!!1*

Шерлок обмотал вокруг шеи своего шерстяного синего удава

А крохотная крапинка над зрачком в правом глазу как будто была сосредоточением всего того ребяческого задора, который Джон так любил в этом взрослом человеке. Дотошность - моя любимая черта в юных авторах.

Джон изнасил овал Шерлока Джон, немедленно отдай овал Шерлоку и приобрети свой собственный!

Джон достал из колючей растительности велосипед Шерлока. *Это почему раньше я социопатом был? Потому что у меня велосипеда не было. А теперь, когда у меня самокат украли, я с крыши прыгать начну*

Джон открыл ноутбук и увидел что ему письмо, судя по помятым уголкам из далека. Без паники! С минуты на минуту придет Доктор, уничтожит всех далеков вместе с письмом и в мире вновь водворится порядок. О, кстати, может именно Доктор виновен в том, что персонажи Конан Дойля бегают по современному Лондону со смартфонами и кредитками?

и только сейчас джон понял, на сколько они с шерлоком Далеки. Черт, не успел. Эх, Доктор, Доктор...

Шерлок стоял лицом к окну,
открыв Джону чудесный и ох какой соблазнительный
вид на
задницу гения. А какой вид открывался прохожим!

На пути были такие ужасные вещи как кресло, кричащий ковер…
- Прекратите фотографироваться на моем фоне, уроды! - кричал ковер, угрожающе топорща ворс и шевеля узором.

Череп никак не выходил из головы Шерлока.

Он родился и прожил всю жизнь в Англии, но вскоре перебрался в Лондон. Парадокс.

Когда я вошел в дом, то там оказалось так тесно, что сразу захотелось на волю, но пальто сказало, что Холмс дома, и я не мог уже покинуть дом. Мне кажется, в этом предложении маловато слова "дом". Можно еще пару раз?

Молли вцепилась в наливные яблочки Шерлока Спокойно, это щеки! Это всего лишь щеки. Да-да, имелись ввиду именно щеки.


Клуб джентльменов на Бейкеръ Стрит Ибо англiйскiй дѣтѣктивъ джѣнтельмѣном-с бiть обязанъ.

Голова Шерлока превратилась в колокол и звенела.

Ночью температура упала, все дрожали от холода. Соски Джона уже проткнули футболку. Либо рубашка была из паутины, либо соски Джона могут посоревноваться в своем могуществе с кулаком Чака Норриса.

Майкрофт точно помнил, что встречался с ним 41 марта Еще один парадокс.

Персонажи: Шерлок, Джон и какой-то урод

Ты не был в театре, ты был с Мораном. Джон, зачем ты рвал Шерлоку? Ох, какой быстрый переход с темы на тему, какой же у тебя собеседник, Джон, ом-ном-ном... А, здесь просто буквы перепутали...

Майкрофт раздосадовано обнаружил утром, что из-за вчерашнего пончика он поправился на 12 килограмм. Пончик был размером с вагон.

Его плащ взметнётся как крылья Северус, а ты что здесь делаешь? Твой фэндом напротив.

Слегка покачиваясь, Правительство встало. Вот что значит проигнорировать кавычки.

— твой череп на полке за снимком Мориарти и Майкрофта. — сказал Шерлок. <..> Ева пальцем показала на ряд фотографий в рамках, где были не только Мориарти с Майкрофтом, но и Шерлок с Мориарти, Джон с Шерлоком, Джон вместе с Мориарти и другие комбинации этой компании *на Бэйкер-стрит есть фото всех пейрингов ШХ?*

Шерлок зевнул и ответил:
-Корсет,юбка,пиджак от дорогой фирмы "Прада" ,туфли от Лабутена и сумочка такой же фирмы,бриллиантовые сережки и кольцо из белого золота,с бриллиантовыми вставками.Вы служите в ВИП-отделе банка.Красная помада,алый лак,туфли с царапинкой в виде дуги на каблуке ,небольшая родинка на щиколотке.Мисс Адлер,могли придумать что-то получше.
- Следовать моде смешно, а не следовать - глупо. Здравствуйте, с вами программа "Модный приговор" и я, её неизменный ведущий, знаток всемирной истории преступлений - мистер Шерлок Холмс.

Ты ешь. Поднимаешь вилку, отправляешь пищу в рот. Завораживающее зрелище.

Джон: Я мучался тем, что я мог что-нибудь сделать, но
не сделал. Знаю, это глупо, но так думаю всё, у кого
умерли
дорогой и любимый человек. В моем случае
любимый... Дешевый Шерлок, дешевый.

Майкрофт унес того, кто ухмылялся с картины в морщинках на лбу *скоро санэпидемстанция нагрянет, а у вас тут тараканы по Ван Гогу бегают!*

Персонажи: Шерлок Холмс/Мотив преступления *работа - жена, мотив - любовница*

Если бы было можно я бы отдал тебе свой единственный орган, если б только это помогло тебе!

Шерлок, разжав пальцы, быстро отвернулся. Его лицо было обращено к тающему в сумраке городу, сведенные за спиной ладони комкали одна другую. Еще одна экранизация "Шерлока Холмса", на этот раз в виде пластилиновой анимации.

Я чувствую его язык и зубы. Он горячий, солёный на вкус. Он чем-то напоминает чай. А по-моему, больше на суп похоже.
_________

Если в фанфиках по ГП лимонные дольки и очки-половинки Дамблдора живут своей жизнью, то здесь авторы выводят чуть ли не отдельным персонажем кудри Шерлока:

Ирен частенько злится из-за проигрыша. Поэтому она бросает в Шерлока плеть и попадает прямо в кудряшки =(. Мне нравится смайл в конце предложения. Видно, насколько автор переживает за похождения своих героев.

Блоггер закутался в кудри своего любовника и задремал.

Подул ветер, и у Шерлока встал черный петушок Здесь тоже речь о волосах, извращенчики вы мои!
_________

Наименования:

остановилась у дверей дома по №221B на улице Пекарь. ...потому что не надо промтом переводить тексты.

Хуан Мартир Джордж Александр Кристис Хосе Андерсон

Ебастьян Моран Для друзей - Еб, для бабули - Ебушка.

Щёлок Холмс растворит все на своем пути.

Доктор Ваксон замажет все на своем пути.

миссис Задсон растолкает всех на своем пути.

Зонтмэн и его враг Ветермэн
__________

Людям свойственно умирать, Джон с этим ничего не поделашь, они умирают от того что ходят, от того что едят, от того что дышат, от того что у них есть руки и ноги, от глаз и ушей, Джон. От этого все мрут.


На этой безрадосной ноте наш логическо-грамматический ликбез завершается, поскольку комментатор в погоне за бессмертием отрезал себе все лишние части тела и уже несколько суток не ест, не спит и с переменным успехом учится не дышать. Good day.

Комментарии тоже читайте, пройдя по ссылке на пост, там есть много прекрасного, например: "как вариант - Съебастьян, потому что очень быстро удаляется с места преступления...".

+

11.02.2012 в 21:25

Пишет  sKarEd:

Фанфик: Господа вообще судари
Название: Господа вообще судари
Авторы:  sKarEd и [J]блядский язык макэвоя со вкусом шотландского виски[/J] (Шкав)
Пейринг: танцуют все!
Рейтинг: столько не живут R (за нецензурщину)
Дисклемер: они бы этого точно не хотели.
Саммари: БРЕД! нет, простите. ФЕЕРИЧЕСКИЙ БРЕД.
Последнее слово бредоносцев: спасибо, вдохновлялись всеми ОЖП и этим
Варнинг: перегруз мозга серьезной фигней вызывает бред.



- Джон! – раздался недовольный голос Холмса с дивана. Врач повернул голову и столкнулся глазами с глазами кудрявого детектива.
- Шерлок! Ты не мог бы выкинуть наконец эти глаза? Или хотя бы перевесить их в другое место! – Уотсон с мужеством военного человека встретил льдисто-серый взгляд свисающей грозди.
- Шерлок, твои пальцы уже достаточно хрупкие? Можно освободить морозилку? – раздался голос миссис Хадсон с кухни. Шерлок блеснул на нее злыми глазами цвета лондонского неба, которые как раз снимал с веревки по просьбе Уотсона. Положив их на стол, брюнет подошел к камину и задумчиво пошебуршал в угольных кудрях недогоревших остатков овечьей шерсти.
- Шерлок, будешь чай?
- Буду!
- А вот хуй тебе, а не чай!
- Миссис Хаааадсон!
- Мальчики, в этот раз сами! Я еще не забыла, что вы сперли мою травку, а потом вообразили себя викторианскими джентльменами и мерялись котелками!
- Но…
- Усы, Джон! Усы из моей любимой шали! – категорично отозвалась домохозяйка.
- Вот так, ни чая, ни хуя. - Шерлок вздохнул, уселся в кресло и принялся мучить свой смычок своими тонкими изящными хрупкими нежными бледными пальцами. Ему было мучительно, сладко и хотелось предложить Уотсону менуэт.
- Шерлок, может возьмешь скрипку наконец?
- Давай сюда свою скрипку, противный.
- Хуй тебе, а не скрипка!
- Мои дедуктивные способности подсказывают мне, что ты гей.
- Кто гей? – сказало Британское правительство, входя в комнату.
- Все, - отрезал кусок сыра Уотсон. - только пассивные гомосексуалисты могут выпускать такие идиотские законы.
- А я активный! – обрадовался чиновник и Лестрад в подтверждение преданно лизнул веснушку на его плече. – Люблю вот, когда инспектор рядом… Рядом, я сказал! – и бросил ему косточку со стола, судя по всему – берцовую.
- Кстати, что это у тебя, Майкрофт? Новый зонт?
- Новый анальный зонт! – гордо ответствовал Холмс-старший. Лестрад многозначительно икнул и отвел глаза. Ногой. Глаза покатились под шкаф.
- Не трожь улики! – рявкнул Холмс-младший, утаскивая многострадальную связку на кухню и выходя оттуда с руками, сложенными в молитвенном жесте. - А что, диета уже не помогает? - скуластый брюнет брезгливо оглядел руки и выкинул их в окно. С улицы раздался женский визг.
- Шерлок! - Майкрофт покраснел.
- Твое счастье в твоих руках, - проорал в окно Шерлок, демонстрируя всем собавшимся привлекательный упругий зад.
- А пройдемте в спальню? – неожиданно предложил истомившийся детектив-инспектор Скотланд Ярда.
- Что я там не видел, - брезгливо отозвался Шерлок.
- Меня! – радостно возопил Мориарти, томно выпадая из шкафа прямо в объятия Шерлоку и нежно лизнул его в ключицу. Наступила неловкая пауза. В воздухе запахло напряжением.
- Уотсон, - начал кудрявый брюнет, - А откуда…
- Он сам меня туда положил, - встрял Мориарти и подмигнул багровеющему доктору.
- Падла, - отозвался Джон, сверля его взглядом синих глаз.
- Аккуратнее класть надо, чтобы не падла.
Единственный в мире консультирующий детектив скрестился взглядом с единственным в мире консультирующим преступником и туже затянул на шее синий шарф. Короткостриженый брюнет с печальными, темными как ночь глазами томно пискнул.
- Детка, ты же меня сейчас задушишь и у нас не получится никакого секса!
- У тебя, может быть, и нет, а у меня - да!
- Грязный извращенец!
- Нет, чистый. Джооооон! – светловолосый врач с готовностью подбежал к ним, обхватывая Мориарти за всю его Вествуд мужественными руками военного хирурга.
- По канону, сейчас мы либо стреляем в таксиста, любо совершаем акт анальной пенетрации чьим-нибудь пистолетом. – заявил Холмс-младший, эротично тряхнув чьими-то кудрями.
- Анальная интервенция, - встряло Британское правительство, – Мне кажется, что он еврей. И отдай мое рыжеволосое чудо.
- Парик, - пояснил Лестрад.
- А таки незаметно? – мрачно пробурчал Джим.
- А у нас молоко кончилось, - ни к селу ни к городу ляпнул Уотсон. – Шерлок, ты же хотел купить. Вместе с презервативами.
В воздухе запахло сексом.
- Это лишняя информация, - покраснел Шерлок. – И у тебя, кажется… ммм… тремор.
- Где? – принялся оглядывать себя блондин, задирая свой старый уютный свитер.
В воздухе запахло Джоном Уотсоном.
- Чем у вас все время пахнет? – повел чьим-то длинным носом Майкрофт.
- Это не я! - на всякий случай заявил Лестрад.
- Капитан, а вы носки меняете? – кокетливо спросил Джим из Ай-Ти (альтер эго единственного в мире консультирующего преступника) и ненавязчиво подтянул трусы.
- Нет, только на спирт. Я же доктор.
- Подождите, а как же пистолет и интервенция? – напомнил Шерлок.
- У меня винтовка и два по языку, поэтому просто в жопу. – в окно влез светловолосый загорелый полковник Себастиан Моран, дал томному Мориарти леща и закинул его на плечо. – Господа. Вообще судари. – неловко выразил почтение блондин (не Уотсон) и ушел обратно в окно.
- А теперь по домам, ебаться. – помолчав, подвел итог Майкрофт, нежно подпихивая кончиком зонта инспектора в спину. Высокие скулы Шерлока девственно заалели в сторону Уотсона.
- А ты знаешь… Я ведь никогда не делал этого с мужчинами… - консультирующий детектив закусил губу и покосился на доктора из под длинных пушистых ресниц. – С живыми, я имею ввиду.
За окном грохотала гроза. В Лондоне начиналась осень.

+ Teen wolf. Шикарнейший фанарт.

@темы: Я читаю, Love is...

---

I'm back

В Риге тихо, спокойно и хорошо. Совершенно особенная атмосфера. После этого Москва кажется слишком громкой, суетливой, агрессивной. Хочется забиться в угол, ничего не слышать и никуда не ходить. Но я унеслась к врачу, сходила с мамой в магазин, на завтра и послезавтра тоже планы. Магнитов на всех не хватило, браслет маме на руку не налез, но хоть с солнышком угадала. А мужика, который на день задержался в Латвии, не рассчитав количество проведённых там дней, чуть было не лишили визы, но только оштрафовали. Dudes, seriously?..
Вместе с Лу подсела на "Жизнь с Луи". Совершенно потрясающая вещь. Смотрела её когда-то в детстве, сейчас освежила. Папаша там совершенно колоритный. Кто знает, тот поймёт, почему мы посчитали его слегка постаревшим Мораном xD
Согласно правилам, я наконец-то могу открыться и сообщить, что вот это исполняла я. Не смотревшая Glee. Немного иронично. Возможно, знай я сериал, расписала бы по ролям.
И ещё. Трава, куда меня втянули.

Super Junior - BONAMANA

PSY - GANGNAM STYLE

Тыц

То же, что и предыдущее, только с участием девушки из первого клипа. Как заметила Лу: "Песня как-то сразу огламурилась раза в два".

Jeff Dunham - Achmed the Dead Terrorist

+ Teen wolf. Клип по прекрасной паре, которой я брежу.

@темы: О жизни, Я смотрю

---

С драббл-войны по TW

То, что написала я.

Вот это план!

- Вот это план! - воскликнул Айзек, и в голосе его было столько яда, что Джексон сдох бы от зависти, как самая ядовитая рептилия в Бэйкон-Хилльском сверхъестественном зоопарке. - Вот это, я понимаю, план! Бойд, друг, скажи мне честно: ты добавляешь в свою еду аконит и травишь себя, наказывая за какие-то грехи детства, и поэтому у тебя с головой непорядок, или ты с рождения такой?
- Не нравится - обратись к Дереку, - фыркнул оскорблённый Бойд.
- Дерек не станет помогать мне в таком деле.
- И чья, интересно знать, это проблема?
- Ну, Бойд, пожалуйста. Мне больше не к кому обратиться. Давай ещё разок, а? И только, пожалуйста, без пункта: "...а потом ты, зажав в зубах букет роз, поднимаешься к ней по пожарной лестнице"!..

Для профилактики

Для профилактики. Это именно то, что услышал Стайлз перед тем, как Дерек буквально запер его с собой в особняке Хэйлов. Для профилактики. Для профилактики чего - никто так и не понял. Может, под профилактикой подразумевалось изничтожение тараканов, и Дерек почему-то считал, что тараканы мрут, если Стайлз поблизости. Ну, разве что от умиления. Потому что не умиляться Стайлзу не мог никто. Это магия.

Она справится

Она справится. Она сильная. Это ведь так просто.
Скажи "нет".
Скажи: "Я бросаю тебя".
Скажи: "Так будет лучше для тебя. Для меня. Для нас обоих".
Скажи...
Эллисон не говорит ничего. У неё в горле огромный ком, который ни сглотнуть, ни выплюнуть. Мешает говорить. И пусть. Пусть она никогда не скажет. Пусть этот ком будет там всегда, навечно, пусть она станет немой, но не скажет.
Я пытаюсь бросить тебя, говорит она. И Скотт гладит её руку. Это нормально, отвечает он. Ничего не нормально. Ничего нормального в том, чтобы разрывать отношения с человеком, который тебе дорог, нет. Эллисон хочет заплакать. У неё уже влажные глаза. Но нельзя. Она сильная. Она справится.
- Ты ведь понимаешь, что так...
- ...будет лучше для нас обоих, - врёт он вместо неё.

Отец обнимает её, прижимает к себе, сжимает руку на хрупком, дрожащем плече и говорит:
- Ты сильная. Ты справишься.
И она хочет верить.

Аццкое AU и OOC о том, как Айзек не умеет говорить "нет"

Айзек всё ещё не умеет говорить "нет". Дерек раздражённо выдыхает и недовольно смотрит на Эрику. Та поджимает губы и встряхивает светлыми вьющими волосами.
- Может, нам... ну, я не знаю... нанять учителя? Няньку? - неуверенно предлагает Дерек. Айзек уже знал слова "Да", "Хорошо", "Кровь" (потому что нередко, бегая на заднем дворе дома Хэйлов, спотыкался и ранил коленки и ладони или неудачно падал с деревьев в парке; в глазах его в такие моменты стояли слёзы, но он всегда сдерживался от того, чтобы заплакать, только всхлипывал так, что сердце ёкало), "Дай" и "Пожалуйста". Для пятилетнего ребёнка у него был на удивление небольшой словарный запас. Впрочем, его нельзя было в этом винить: отец, спятивший после смерти жены, не только не занимался воспитанием и образованием ребёнка, но ещё и не гнушался поколотить его, после того как выпьет. Айзек убегал на улицу и в один из своих побегов наткнулся на волка. Полуволка. У Дерека просто выдался чертовски паршивый месяц, и он с трудом себя сдерживал. Но, увидев маленького, тут же сжавшегося при виде него под деревом и закрывшегося худыми ручонками мальчишку, внутренний волк Хэйла как-то умогонился. Впрочем, ровно до того момента, как увидел синяки на запястьях и услышал тихий шёпот: "Вы тоже причините мне боль?". У отца Айзека даже не было шансов. Поделом психу.
И теперь Айзек живёт с ними. То есть, конечно, он знает куда больше слов. Он как-то признался, что соседский мальчик учил его читать. Делился с ним своими красивыми книжками с рисунками. И там было про девочку, которая потеряла на балу туфельку. И про девочку с красивыми длинными волосами. И про пряничный домик, но эта сказка ему не понравилась. Страшная. Просто все эти слова Айзек как-то не стремится произносить. Словно у него какой-то психологический блок, сдерживающий речевой аппарат.
- Глупо нанимать учителя ради одного-единственного слова, - резонно замечает Эрика. Дерек вздыхает. Айзек сидит на стульчике и смотрит в пол виноватым взглядом, закусив губу.
- Извините, - тихо произносит он. Ещё одно слово, которое он выучил.
- Ничего страшного, - Хэйл чувствует себя неловко, потому что никогда не был мастером по части "как успокоить ребёнка". Хотя бы потому, что раньше он с детьми особо не контактировал. Лора была старшей, и это она о нём заботилась, а не он о ней.
- Да и нельзя учителя. Он боится других взрослых после... ну, ты знаешь, - с заминкой добавляет Эрика. Дерек кивает. Он знает. Он лично перегрыз этому ублюдку горло, но то, что он сотворил, к сожалению, нельзя перечеркнуть, стереть, просто убив.
- Айзек... Ты хочешь, чтобы мы наняли тебе учителя? - осторожно спрашивает Хэйл. Мальчик трясёт головой, и кудри его тоже трясутся: забавно, если бы не так грустно.
- Ну скажи. Скажи вслух, что не хочешь, - подталкивает Дерек. Айзек спрыгивает со стула и обнимает его за шею крепко-крепко, шепчет лихорадочно: "Нет. Нет. Нет, пожалуйста, нет". Дерек не знает, как они отправят его в школу, если он боится контактировать с людьми, но сейчас это неважно. Потому что сердце затапливает теплом, и он обнимает Айзека в ответ.

Антресоль мне в отцы!

- Антресоль мне в отцы! - восклицает он, тыкая Дерека носком полосатой кеды. - Он что, умер?
- Нет, вроде дышит, - неуверенно произносит Айзек.
- Вроде? - уточняет Скотт и отбрасывает подальше чужую обувь, непонятно как здесь оказавшуюся. - Ты не слышишь, что ли?
- А ты?!
Оба замолкают.
- С чего с ним так?
- Да он моркови съел.
- Может, у него аллергия?
- Стал бы он есть, зная, что у него аллергия?
- Может, это скрытая аллергия? - с авторитетным видом заявляет Скотт. - Может, он раньше никогда не ел морковь, поэтому у него не было возможности выяснить?
Айзек посмотрел скептически сначала на Скотта, потом на Дерека и снова на Скотта.
- Что-то сильно я в этом сомневаюсь.
- Нам нужен Стайлз.
- Почему?
- Каким-то необъяснимым образом он всегда знает, что происходит с этим мохнатым чудовищем.

Ты поможешь мне или нет?

- Ты поможешь мне или нет? От тебя не дождусь я ответ... Нет, не то. Эй, друг, какое слово рифмуется с "нет"?
- Минет.
- Господи, Скотт, избавь меня от подробностей своей личной жизни, - Стайлз закатил глаза. - Или пошлых фантазий, мне неважно. Я хочу написать стихотворение.
- Кому? У кого ты мог бы просить помощи, когда под боком есть я?..
"...твой восхитительно глупый лучший друг, который так и норовит на следующем же повороте угнать к своей подружке", - мысленно закончил Стилински.
- Это послание абстрактному защитнику, - вывернулся он, в срочном порядке стирая ластиком весьма условно изображённого волка в кожаной куртке в углу листа. - Так что там с рифмой? Давай, напряги мозги!..

--

То, что мне понравилось.

by  Шатси.

Это магия

- Это магия, - восхищено шепчет Стайлз, не в силах оторвать взгляд от прилипших к потолку фантиков, стикиров, сережек и прочей легкой дребедени, что лежала на тумбочках и не была запрятана в шкатулки. Сама хозяйка комнаты, сидит на кровати, обняв голые коленки и крепко зажмурив глаза. - Это все потому что ты рыжая. И красивая.
Лидии вскидывает голову и слабо улыбается.
- Я не знаю как опустить. Я..
- И не нужно. Хотя знаешь, сережки все-таки придется снять. Тебе они идут больше, чем потолку. Он какой то бледный с ними, не его цвет. Но вот те блестки можно оставить, - Стайлз падает рядом на кровать и, улыбаясь, тыкает в левый угол. - Смотри, совсем как созвездие козерога.
- Тогда вот здесь должно быть Водолея, - Лидия хмуриться, вспоминая карту неба, и чувствует как страх медленно отступает.
- Мда. Скрепки тоже надо отцепить. У тебя еще есть эти блестящие стекляшки.
- Они называются стразы, - закатывает глаза Лидия. Круглая банка сама вылетает с нижней полки.
Лидия неровно втягивает воздух.
- Ага. Здорово. Давай вот тут сделаем луну.
- Рано еще. Она не может поднятся так высоко.
- Лидия - ты ведьма. Ты можешь поднять ее повыше, - Стайлз возбужденно расчерчивает пальцами потолок. - Там же люстра мешает.
Блестящие искорки мерцают в темноте и Лидия протягивает руку, накрывая ладонь Стайлза и переплетая пальцы. Ей все еще страшно, но она не будет больше прятаться в шкафу, не будет забывать и отрицать. Она справится.

by  Whitestory

Если б я только знал...

Слёзы подступают к глазам и нет никакой возможности их сдержать. Плачут все. Даже Дерек, обычно кажущийся таким непробиваемым, утирает слезы.
- Если бы я только знал, - полным раскаяния голосом бормочет Стайлз.
- Думаю это бы ничего не изменило, - убито ответил Скотт и шмыгнул носом.
- А голова тебе на что дана? - прорычал Дерек, не удержался и тоже хлюпнул носом. - Немедленно выкинь эту дрянь куда-нибудь подальше. А еще лучше, закопай!
- А как я...
- Взял, унес и закопал!
- Но у меня нет даже игрушечной лопатки!
- Ничего. - Ласково улыбнулась Эрика, целеустремленно выталкивая Стайлза за дверь. - Почувствуешь себя землеройкой.
- Жестокие вы. Уйду я от вас. - Обиженно ворчит Стилински в уже закрытую дверь, из-за которой раздается приглушенный, но такой слаженный рев раздраженных оборотней. - Ладно, ладно. Понял. Проникся. Заткнулся.
Закапывать он ничего, естественно не собирается. Гораздо проще дойти до машины и положить пакет нашинкованного лука туда.
- Жаль. Я так надеялся на шашлыки...

by  Шатси again ^^

Шашлыки

- Жаль. Я так надеялся на шашлыки. Может все-таки..
- Нет, Питер. Нельзя съесть кролика, только потому что он погрыз корешок твоего учебника, - глаза женщины сверкали голубым, но строгости в голосе миссис Хейл хватило бы на двух альф.
- Хорошо, - Питер скрестил руки на груди и отвернулся.
- Хорошо...
- Хорошо, мам. Я не буду жарить кролика.
- И...
- И есть его сырым тоже.
- И..
- И верну обратно в живой уголок, - уныло добавил Питер и поднял глаза на мать.
- Вот так то, - прояснив вопрос, она ласково потрепала сына по макушке и ушла готовить обед. Скоро должна вернуться стая.
Отойдя подальше от дома, Питер пристально посмотрел кролику в глаза:
- Если ты еще раз погрызешь мои учебники...

@темы: Love is..., Я пишу

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Зарисовка

Это задумывалось как такое же миди, что я хотела замутить (и замутила, но не закончила) по White Collar, но у меня внезапно пропал настрой действововать дальше, так что я оставлю здесь этот начальный огрызок, описательный кусок первой части первой серии.

Название отсутствует. Лица знакомые. Рейтинг детский. 1 090 слов.

Тыц

Наверное, немного самоуверенно звучало бы заявление, что Николай с самого начала понял: Андрей – особенный. Не цветом глаз или телосложением. Не чем-то физическим, нет. Но взгляд… Или, может, какая-то аура. Энергия. Чёрт знает что. Профиль, конечно, дело точное, но иногда приходилось полагаться и на интуицию. Шестое чувство. Профессиональное чутьё. Это ощущение тоже можно было назвать по-разному. В зависимости от чужих предпочтений. Как Бог на душу положит, в конце концов.
Но факт оставался фактом. Более того, в отличие от других, Андрей воспринял описание собственного профиля стоически. На словах о количестве лет, проработанных в органах, опустив голову, коротко, криво улыбнулся. Вероятно, подумал, что им просто дали почитать его личное дело или выдали краткие сведения, чтобы убедить, что он – хороший сотрудник. При упоминании жены голову поднял и губы поджал, глядя недовольно и немного зло. Николай и сам удивился тому, как жадно следил за каждой его реакцией. Почему? Это имело значение, но было довольно предсказуемо, однако посмотреть в другую сторону или хотя бы на Профессора почему-то не получалось. Удальцов чуть прищурился, чтобы внимательнее вглядеться в лицо Круглова, на котором вспышкой мелькнул свет от чиркнувшей зажигалки. Тот улыбнулся, издал тихий смешок, глядя куда-то вдаль, отмечая что-то своё на стене здания, и сказал: “Всё мимо” – заодно напомнив про время. Отрицал. Но хотя бы не врезал. В какой-то момент Николай подумал, что Викторычу всё-таки достанется: в глазах Андрея мелькнула злость из-за потревоженных ран и смешанная с ней как раз по этой причине боль. Смесь, заметная всего лишь на одно мгновение, миллисекунду. Но этого было достаточно.
Машина цвета спелой вишни исчезла за поворотом. Николай распрощался с Профессором до завтра и, слегка покачивая портфель в руке, улыбнулся мокрому асфальту.
Утром он с новыми силами защищал Андрея от возможных лекций Викторыча, поскольку прекрасно знал, насколько тот бывает занудным временами. В пару их поставили не зря: Николай служил отличным тормозом для основательных речей Профессора, что также предотвращало возможные конфликты с прямолинейными оперативными работниками, не любившими “учёных” и “волшебников”, влезавших на их территорию и в их расследования. Приказы от начальства, конечно, выполнялись, но радости от них никто не испытывал. К сожалению, Николай не раз сталкивался с негативной реакцией, разъезжая вместе с Викторычем на задания в пределах России-матушки.
- Пока наши опера мыслят штампами, маньяки могут спать спокойно, - укоризненно посмотрев на Круглова, заметил Профессор и побрёл вперёд. Андрей одарил его таким взглядом, что Удальцов понял: надо вмешаться. А потому оптимистично добавил: - Поэтому мы и должны научить их мыслить иначе.
И обратился с вопросом к Андрею:
- Сколько до главной аллеи парка?
Круглов отвечал медленно, видно было, что думал, пытаясь проследить, понять. Николаю это невероятно нравилось. Так же, как и то, что он признал: логика есть. Это было действительно приятно, потому что некоторые опера не хотели делать даже этого. Начинали раздражённо всплёскивать руками, бормотать что-то про доводы с потолка. Кто говорил про потолок? Какой волшебный потолок имелся у профайлеров, что его не видели все остальные? Небо только над головой, облачное после дождя.
После объяснения относительно личности фигуранта Андрею позвонили, и они расстались, поскольку Профессор выразил разумное желание отправиться в морг и поговорить с медиками, а Круглов уехал по заданию Губанова, о котором распространяться не стал.
- Он запретил ему, да? – провожая машину взглядом, спросил Удальцов.
- Определённо, - поддакнул Викторыч, и оба усмехнулись: ох уж эти начальники. Гордые и глупые.
**
Андрей смотрел на полосатый костюм. На чёрные волосы с проседью. На голубые глаза, в которых крупными буквами читалась нешуточная заинтересованность. Честно говоря, это даже немного пугало. С поразительной лёгкостью этот ироничный “Профессор” подплыл к их уединённому дуэту и радостно, словно ребёнок, получивший велосипед на Рождество, сообщил, что преступник был симпатягой. Николай тут же подхватил тему, с не менее маниакальным блеском в глазах добавив, что у того была “смущённая улыбка робкого отличника”. Стыдно признаваться, но на целую секунду Андрей даже испытал страх, и в голове промелькнула глупая мысль: “И что я здесь только делаю?” Захотелось по приезду накостылять коллегам, которые ушли кто в лес, кто по дрова, оставив его одного на весь отдел. А он теперь сопровождай этих… профайлеров. Такое ощущение, будто они и сами уже давно стали маньяками, свихнувшись на этой работе. Просчитывать тактику поведения больного человека… Ну-ну. Ничего удивительного. Тут любой бы крышей поехал. Шарики за ролики, как говорится. Никто не застрахован.
- Не знаю, кто к кому и насколько приближается, - Круглов раздражённо выдохнул. – Глухой угол. Ему же не на Арбате девчонок резать!
Владислав Викторович, ненадолго покинувший их компанию, вновь подошёл и ввернул про фигурантов, которые могли бы поспорить, а потом и вовсе пустил шпильку в сторону оперов, мыслящих штампами. В этот раз вместо злости, как тогда, во время описания его профиля, Андрей ощутил что-то, отдалённо напоминающее стыд, вперемешку с детской обидой. Ну, мыслил он штампами, и что? Раньше это несильно мешало раскрывать преступления. В штампах тоже была определённая доля истины.
Но от желания встать на защиту родных органов и попыток оправдаться его отвлёк Николай, задавая наводящие вопросы. Он вообще усердно перетягивал на себя всё внимание Круглова с того самого момента, как приехал. Андрей убеждал себя, что всё это исключительно из интереса. Он присматривался к людям, с которыми работал, надеясь понять их без помощи всяких там профилей и портретов. К тому же, он не умел их составлять.
Но было кое-что ещё, в чём он просто не желал признаваться. Например, Андрею нравился голос Николая. Низкий и тихий, однако слова он произносил чётко и внятно.
Пальцы, которыми тот теребил кленовый листок, словно нервничал. С чего бы ему нервничать? Он же просто выполнял свою работу.
Двух- или трёхдневная щетина, придававшая ему как-то особого шарма.
Ошарашенная мысль: “Что же это я, как баба, его оцениваю?” – совпала с тем моментом, когда Владислав Викторович снова вклинился в разговор, продолжая цепочку рассуждений Удальцова, и Круглову не осталось ровным счётом ничего, кроме как согласиться, что логика во всём этом присутствовала. Глупо было отрицать очевидное.
Выдыхая сигаретный дым вместе с предположением о том, что маньяк мог притащить девчонку в лес силой, Андрей посмотрел на Николая и успел заметить этот странный проблеск в голубых глазах, прежде чем тот отвёл взгляд и качнул головой, опровергая этот вариант. Приятный голос всё так же обстоятельно объяснял, что склонный к силовому воздействию человек устроил бы берлогу, чтобы всласть насладиться жертвой, а их клиент был не такого типа.
Потом Андрей получил распоряжение отправиться за подозреваемым и, оставив коллег у морга, уехал. Стискивая пальцами руль, он думал, с какого хрена так заглядывался на мужчину. И что значил тот взгляд Удальцова? Что мелькнуло в нём такого, от чего сердце пропустило удар? Как в грёбанном бульварном романе, честное слово. Восемь лет работы в милиции, здоровый, крепкий мужик, а вёл себя, как какая-то кисейная барышня из сериала.
Андрей покачал головой и фыркнул со странной улыбкой:
- Ишь ты, волшебники…

@темы: Я пишу

---

Заголовок в заголовке

"Эгоизм — это естественное свойство человека. Вы требуете бескорыстия от других, но это ведь чудовищная претензия. Вы хотите, чтобы они пожертвовали своими желаниями ради ваших. С какой стати? Когда вы примиритесь с мыслью, что каждый живет только для себя, вы будете куда снисходительнее к своим ближним. Они перестанут обманывать ваши надежды, и вы начнете относиться к ним куда милосерднее" © Уильям Сомерсет Моэм "Бремя страстей человеческих".

Трейлер "Баффи" и "Ангела"

Перлы из фиков по ШХ.

Ссылка на имена демонов. Оставлю здесь

Я нашла это. Доктор Хаус, вы всё ещё можете хромать домой, тут всё ясно.
Шикарное, по той же теме, что и ссылкой выше.
Стёбный пересказ первого сезона "Teen Wolf". Дерек там шикарен, как никогда.
И снова шикарное. Крис\Стайлз.
Куча шикарных AU-идей.

@темы: Я читаю, Я смотрю, Love is...

---

Пересмотрела "The fifth element" (1997). Подумать только: мне было шесть, когда его сделали! Легендарная вещь.
- Слушайте, этот ларец пуст!..
- Как пуст?..
- Вот так. Антоним слова "полон" ©

Ходила с мамой на "Третий лишний".

Не самое приятное о

Фильм - дрянь. Что и говорить, короче некуда. Может, не стоит так категорично. Некоторые моменты были приятными. Действительно забавными. Без шуток ниже пояса. Но всё остальное... Наверное, это просто не моя тема, когда все только и делают, что бухают да устраивают вечеринки. И вся эта ситуация такая абсурдная, что это нельзя воспринимать всерьёз. Даже повеселиться не получается. Медведь, который с тобой всю жизнь? Серьёзно? Джон вообще девочек чпокал до Лори? Мне слабо представляется это возможным, учитывая наличие плюшевой говорящей игрушки поблизости. Трындец какой-то.
Когда мы вернулись домой, мама спросила, причём здесь третий лишний. Я не выдержала. У нас есть в стране отличные переводчики. Кто-то ведь делает шикарные субтитры. Кто-то копается во всех этих фразеологизмах. Кто-то делает литературный перевод, меняя неизвестную нам "Субботнюю кухню" на "Смак" с Иваном Ургантом. Но эти люди, я полагаю, не работают официально. Здесь, знаете, не требовалось даже этого. Надо было просто правильно перевести название. "Тед". "Тед" фильм назывался, а не "Третий лишний". Какой он нахрен третий лишний, если в конце его снова возвращают к жизни?
Ну и да, до кучи: рядом со мной сидели ржущие придурки, а феерию, которая творилась на задних рядах, страшно даже описывать.
Это был один из тех походов в кино, который напомнил мне, почему я не люблю это делать.
Однако в этом был один несомненный плюс. Там была эта чудесная песня в рекламе Coca Cola. Нашла её. Вот она.

Об авторах и печальных продолжениях

Св. Иоанн Уотсон: - *разрыдалась, повиснув на инспектАре* Надо в соо поиска. Требуется автор. Неприхотливый. Быстрый. Травокурец. SH, ГП и прочие колосья*

ИнспектАр Лис: - Не найдем... А еще, я уверен, он бы от нас сбежал при первой же возможности.

Св. Иоанн Уотсон: - Ну ладно, ты же нашёлся. Не можем же мы вдвоём быть на всём белом свете, в самом деле! *крик отчаянья* Люди, блядь, пишут про Майкрофта-пингвина и рисуют Майкрофт-гриб, чем Моран-тигр хуже?

ИнспектАр Лис: - ну ладно, допустим, мы сделаем вид, что он существует.

Св. Иоанн Уотсон: - ... чувствую, сейчас последует печальное продолжение, мол, он китаец, которого казнят завтра за воровство кур...

*Я поняла, у меня теперь не трава, у меня колосья. "Меня всю заколосило". И колосья-то непростые, а ржи. Колосья "Ржи".
Дорогая ноосфера, про укуренного автора всё ещё актуально, если ты меня слышишь...

@темы: Я смотрю, Я слушаю

---

I've given up

Название: Можно мне другой профиль?..
Автор:  Йопти
Направленность: слэш
Фандом: Профиль убийцы
Жанр: angst
Рейтинг: PG-15
Персонажи: Круглов\Удальцов
Размер: ~ 1 660 слов
Предупреждение: лютый OOC.

- Да вы, Николай Николаич, великий человек, - присвистнул Профессор, у которого от удивления очки аж съехали. Почти к самому носу.
- Почему это? – спросил Удальцов убитым голосом.
- Способны заставить человека пойти супротив собственного профиля.
Со стороны окна раздался горький смех. За счастливым Андреем, приобнимавшим Субботину (пока ещё Субботину) за талию, захлопнулась дверь.

Рискнуть

Викторыч, разумеется, имел в виду ориентацию Круглова. По профилю, при правильном воздействии, он мог бы принять свою гомосексуальность и спокойно жить дальше. В конце концов, что мешало ему так поступить? С женой в разводе, дочку всё равно не видел, да и необязательно говорить ей, что встречаешься с мужчиной.
- Не надо, Коля, - когда они только приехали в Москву по делу лесника, произнёс Профессор. Они сидели в коридоре УВД и ждали Круглова, которого должен был позвать тот опер, что покосился на них неприязненно, прежде чем кивнуть. Впрочем, на “чудиков” так косились почти все опера без исключения.
- Что не надо? – Удальцов закосил под дурачка и тут же увидел предсказуемую реакцию коллеги: поджатые в недовольстве губы и нахмуренные брови. – Ты прекрасно понимаешь, о чём я. Ты работаешь в милиции. Для таких людей свойственно закрываться, не говорить о том, что для них важно. Ты-то его профиль прочитал, а вот он твой не будет.
- Откуда ты знаешь? – поинтересовался Николай. Не потому, что не знал, а потому, что хотел оттянуть ту часть разговора, в которой Профессор дойдёт до самого неприятного и болезненного с присущей ему прямотой, когда дело касалось действительно важных вещей.
- Оттуда же, откуда и ты, - отмахнулся коллега. – Я не к тому. Ты уверен, что сможешь открыться ему? Позволишь увидеть себя ранимым? Позволишь разделить боль, которую лелеешь вот уже пять лет?
Удальцов ждал этих вопросов, но на последнем из них всё равно вздрогнул и стиснул в пальцах так и не закуренную сигарету, отведя взгляд. Он не знал. Честное слово, не знал. Но, глядя на Андрея, хотел попробовать. Так хотел, что аж руки тряслись, в карманы полосатых брюк приходилось прятать.
- Я не хочу остановить тебя, - уже мягче добавил Викторыч. – Я не хочу тебя подтолкнуть. Я хочу, чтобы ты подумал. Попытался остановить это, если ещё не поздно. Забыть, затоптать, что угодно. Но только не делай себе ещё хуже. Пожалуйста.
Николай, честно говоря, не мог даже вспомнить за всё время работы с Профессором, чтобы он так открыто выразил беспокойство. Заботу. Чтобы так открыто вмешивался. Неужели по нему всё настолько хорошо видно? Неужели настолько плохо?
- Шеф сказал, где я? – нарушил повисшее молчание появившийся Андрей. Удальцов, всё-таки закуривший, выдохнул сигаретный дым и повернул голову. И привычно прикипел взглядом. А в голове ехидно прокомментировали: “Влип ты, Коленька. Влип”. Четыре буквы, крепко-накрепко отбившие у него желание сопротивляться зарождающимся чувствам.

Всё должно было пойти хорошо. Они оба были операми, оба курили. Оба знали, каково это – терять. Хотя, конечно, семья Круглова находилась в добром здравии, просто проживала в другом городе, в то время как оная Николая…
Они переспали. Почти сразу после того, как Андрей официально перевёлся в их отдел. Выпили дорогого виски у Удальцова дома и… Честно говоря, раньше ему казалось, что спонтанные вещи делают только герои романов. Книг. Всё не по-настоящему. Невзаправду. Однако он вдруг поднялся, не настолько пьяный, чтобы не контролировать собственные действия, подошёл к Андрею и поцеловал его. Самое удивительное случилось после: Андрей ответил. Не оттолкнул, не врезал, не попросил максимально нейтральным голосом перевод обратно, к нормальным людям. Просто ответил.
И как-то закрутилось, понеслось.
Николай был уверен, что поутру Андрей почувствует неловкость, неуверенность, но тот спокойно прошёл на кухню, сделал себе чай и поинтересовался, что будет Удальцов, который к тому моменту уже подготовил обстоятельную речь, просчитав всё возможные вопросы, которые захочет задать человек, переспавший с сослуживцем. И не просто сослуживцем, а мужчиной. Человек, у которого до этого прекрасно складывались отношения с женщинами. Настолько прекрасно, что даже родился ребёнок.
Тогда он подумал, что, может, оно и к лучшему.
Они не обсуждали произошедшее. Они вели себя как обычно. Просто иногда Николай заходил к Андрею, или Андрей заскакивал к Николаю, и совсем необязательно было напиваться, чтобы заняться сексом. Круглов, простой, как задачка для первого класса, и прямолинейный, как и предупреждал профиль, говорил: “Я хочу тебя” – видимо, чтобы ни у одного из присутствующих не возникло сомнений в том, что они собираются сделать – и они шли в спальню и хотели друг друга совместно и вполне удачно. Не возникало ссор на почве бытовых вопросов, не было проблем с ревностью. На работе они, как и водится, работали, а свободное время проводили разнообразно, в зависимости от предпочтений.

А потом появилась Субботина. И всё пошло наперекосяк. Метафорически махнув Удальцову ручкой, Андрей с головой окунулся в новые отношения, и Николай видел, что с каждым днём тот отдалялся от него всё больше. Профессор окрестил это бегством от реальности, что совершенно не вписывалось в профиль, и, поправив очки, уткнулся в разгадывание кроссворда, хотя невооружённым глазом было видно, что он немало удивлён подобным ходом Круглова.
Что же касалось Удальцова… Он был не из тех людей, кто мается неизвестностью, но подойти и спросить не получалось. Не удавалось себя заставить. В конце концов, разве, разговаривая с Субботиной по телефону прямо при нём, тот не выражал всё куда яснее без слов? Не показывал, что Николай остался за скобками, превратился во что-то ненужное? Чисто рабочие отношения. Он ведь ничего не обещал. Не клялся в вечной любви.
- Коля… - грустно позвал Профессор, не в силах смотреть на Удальцова, уже который день пустым взглядом пялившегося в окно.
- Не надо… - попросил Николай.
- Я и не собирался.
“Я тебе говорил” вместо него сказал ехидный голос в голове Удальцова. Теперь он мог издеваться над ним всласть.
Ах, эта свадьба, свадьба, свадьба…

“До чего ты опустился, Коля. Собираешься шпионить за ним? Полюбуешься на свет в кухонном окошке? Символ семейного счастья. Тебе теперь нет места в его сердце”, - рассуждал почему-то голосом Викторыча внутренний ехидец Удальцова. Сам Удальцов был порядком пьян, поскольку сегодня было шесть лет с тех пор, как проклятый дождь забрал у него жену и сына, и сердце раздирало на клочья от боли, за это время притупившейся совсем немного, как-то незначительно. Ничего удивительного, что он пытался заглушить её алкоголем. Только вот теперь он имел полное право оплакивать не только это. Хотелось позвонить Профессору и тихо, горько спросить: “А в моём профиле было прописано, что я всё время буду терять?” А потом сорваться на крик: “БЫЛО?! Скажи мне, Профессор, было?!” И обречённо, устало: “А можно мне профиль поменять? Я хочу другой, счастливый”. Но он сдержался.
Удальцов героически преодолел лестницу, наплевав на лифт, и позвонил в квартиру. Андрей выскочил на удивление быстро, одну руку держа за спиной. Пистолет.
- Господи, Колян, ты чего пугаешь?
Николай стоял, стараясь не покачиваться, и смотрел. Смотрел. Смотрел. Взгляд не мог отвести. Поразительно быстро сфокусировавшийся.
- Ты… ты что, пьян? Что случилось?
А Удальцов стоял и смотрел. И слушал. Он не хотел делать больше ничего. Он не хотел вернуть прежние дни. Он не хотел снова почувствовать прикосновения этих широких тёплых ладоней на своей спине, на своей коже. Правда, не хотел. Теперь ему хватало просто стоять, смотреть и слушать.
- Подожди, я сейчас. Ирке записку напишу и отвезу тебя домой.
Кто сказал, что отпускает только тот, кто не любит? Николай любил. Любил сильно, половину из этого не показывая, сдерживая. По привычке, не со злости, не с недоверия. Хотя… Профессор предупреждал. Он так и не открылся до конца. Оставил за порогом некоторые проблемы. Не стал делиться. Не стал делить.
В такси Николай позволил себе привалиться к Андрею, положить голову ему на плечо и закрыть глаза. Господи, вот бы это такси никогда не приехало. В кармане брюк ещё лежало несколько купюр. Он готов был отдать их все, лишь бы они уехали на край света и больше никогда оттуда не вернулись. И неважно, насколько будет тяжело, плохо, сложно. Они справятся. Справились же они в тот раз.
- И с чего тебя только..? – шаря по карманам распахнутого пиджака Удальцова в поисках ключей от квартиры, удивлённо бормотал Круглов.
- Шесть лет сегодня, - невнятно отозвался Николай.
- Кому? – иногда Андрей проявлял просто чудеса несообразительности.
- Надгробию моих жены и сына.
- Что?..
- Был дождь. Я так устал. Не хотел везти Петьку на тренировку. Она сказала: “Дай ключи, я сама”. Лучше бы за рулём был я. Лучше бы я… - под конец короткой истории Удальцов скатился в шёпот, лихорадочный, сбивчивый, болезненный. Сгорбился и закрыл лицо руками, сдерживая порыв заплакать.
- Я и не думал даже... - голос Андрея звучал растерянно, словно его владелец не знал, куда себя деть, что сделать, как помочь. Никак. Никак…
- Я представлял, как мы будем спорить с ней, кем он станет, - Николай горько улыбнулся. – Я бы говорил, что милиционером, а она – спортсменом. А потом он бы прервал нас обоих и сказал, что пойдёт в музыканты. Или бухгалтеры. Мы засмеялись бы, обняли его и сказали, что он волен сам выбирать свой путь. А теперь…
Глаза его стали влажными, собственные пальцы расплывались, становились нечёткими.
- А теперь он уже никем не станет. Потому что я убил его. И её. Я позволил им ехать в дождь. Я дал ей ключи. Я позволил этому случиться…
- Коля… - всё так же растерянно выдохнул Андрей.
- Я потерял их. Я потерял их шесть лет назад, а там всё ещё болит, разрывает на части, понимаешь?! – Удальцов ударил себя рукой в грудь. – Я потерял их. А теперь и тебя…
Он вцепился пальцами в рубашку Круглова и заглянул ему в глаза. Тот рефлекторно вжался в спинку дивана, до которого они неизвестно когда успели добраться.
- Что я сделал не так? Почему я снова теряю? Не хочу больше… - с болью в голосе выдохнул Николай и отпустил Андрея. Ткнулся лбом ему в плечо, устало пробормотав: - Позвони Профессору, скажи, чтобы нашёл мне другой профиль…
И благополучно отключился, вымотанный переживаниями.

Круглов посмотрел на него, усталого, похудевшего, вынесшего столь многое. И стало так больно, что грудь сдавило. Стыдно за то, что сбежал от этого, убеждая себя, что нормальный, что всё как обычно. Что вот он, с женщиной. Что Николай не изменил его до неузнаваемости, не повлиял на него настолько. Он просто испугался изменений. Приятных до того, что разливалось тепло в аккурат в области сердца. Сбежал как последний трус.
- Прости…

Утром Удальцов проснулся в гордом одиночестве…

@темы: Я пишу

---

О произошедшем

Сеймей | Рицка. АУ. Братья остались одни после госпитализации матери в дурдоме. Рассказать Рицке, что шизофрения - это наследственное. Пугать, что и он сойдёт с ума, когда вырастет. Промолчать о том, что сам наверняка сойдёшь с ума раньше брата. Моё исполнение там первое и пока единственное. 372 слова. Внезапно написалось.

В пятницу были с матерью на тренинге по рисованию.

Прочитать об этом

Отправилась туда как независимый скептик. Просто невозможно пройти мимо, когда в брошюре уверяют, что научат рисовать за один день. Я не скажу, что произошло чудо. Я не стала вторым Пикассо или Левитаном. Но я нарисовала что-то, что понравилось даже мне. И это, заметьте, пишет сейчас человек, который в школе по рисованию получал одни тройки, даже с циркулем делал овалы вместо кругов и до сих пор обладает далеко не лучшей самооценкой.
Что мне оч. понравилось в первую очередь - нам позволили называться теми именами, какие нам только захочется продиктовать удивительно радостной женщине (Марина), которая отмечала пришедших. Так что на моём бэйджике, что сейчас прицеплен к колонке подле монитора, значилось "Лесич". На перерыве меня спросили, настоящее ли это имя. Обычно меня такое бесит, но в этот раз как-то даже позабавило.
Коллектив получился очень дружный, весёлый. Ольга - та, которая проводила занятие - объясняла всё хорошо, легко и понятно. Никуда не гнала нас. И ещё использовала этот чудесный приём с волшебной рамочкой. Мы делали работы на маленьких листочках, под которые у неё как раз была рамочка. Так вот первые два или три рисунка, что мы делали, она вставляла в рамочку и показывала остальным. Каждого человека. А нас там было двадцать семь, кажется. И, вы представляете, верилось! Верилось, что моя работа красивая. В рамочке и издалека - вообще шедевр, серьёзно.
Мама повесила свои работы у себя и мои помогла повесить. Прямо на плакат. Можно собой гордиться.
Фото моих рисунков. Часть из них.

А сегодня ездила с мамой в "Мегу". Ноги буквально рыдали, мы нашли не ту остановку, так что в автобусе на обратном пути ещё и постоять пришлось. Не устаю поражаться идиотам-родителям, беситься детям и уставать от шума, гула голосов и грохота тележек.
Но не будем о грустном. Я купила себе кольца и кошелёк с Хаусом x) На чёрном менее заметна грязь. Предыдущий у меня был розовый, потом от грязи стал какой-то сероватый. А этот вместительный и удобный. Хорошо *_*

+ Первый, второй, третий, четвёртый (спойлеры!) и пятый хорошие клипы, что я нашла на YouTube по SPN.
И, наконец, купила маминому телефону одёжку ^^ Обещанный, но запоздалый подарок на ДР. Полезно и приятно)

@темы: О жизни, Я смотрю, О себе прекрасной, Я пишу

---

А если бы...

Колосья~

Девушка у Морана

SM: Интересно, что Джим сделал бы, если бы у Морана появилась девушка? То есть, если, конечно, предположить, что найдётся девушка, которая не сбежит от него после вросшего в лицо pokerfac'а, с которым он делает абсолютно всё, а в её случае, если повезёт, даже трахается.
Всё тот же бывший сослуживец, который одаривал кружками, привёл с собой подружку. Мол, Себ, дружище, тебе бы личную жизнь наладить. "Вы... ммм... служили, да?" - "Да" - "А этот шрам у вас на лице...?" - "Нет" - "Мгм... А чем вы зарабатываете на жизнь?" - "Охотой" - "Вот как? Крупных зверей заваливаете? *с намёком на флирт и восхищение*" - "Как получится".
JM: боже, пожалей несчастную девушку! Т_Т да если Джим просто узнает о попытке... про то, что у Себа появилась девушка, вообще молчу - он же взорвёт её ко всем чертям! Т_Т
SM: "А что вы слушаете?" Себастьян нахмурился и вспомнил плеер, который всучил ему Джим. "BeeGees, Глория Гейнор, Иоганн Себастьян Бах, ABBA..." - О________О Простите за нескромный вопрос, но вы... гей? - .......
Себ, что ты ей сказал?! - Я сказал, что я слушаю - И что ты слушаешь? - *выдаёт тот же список* - Чувак, я и не знал... - Да мне босс послушать дал! - А больше твой босс ничего тебе не давал?..
Ту драку там запомнили надолго.
...
И, кстати, о девушке.
>он же взорвёт её ко всем чертям! Т_Т
- Необязательно было, знаешь ли, прибегать к таким радикальным мерам.
- Необязательно, зато как красиво вышло.
- Я не должен этого говорить, но да, эффектно. А ведь даже не 14 февраля.
- Себби, родной, в День компьютерщика одаривать меня должен ты.
- А как же...
- Нет-нет-нет, брось эти глупые легенды.
- Окей. Найди себе кого-нибудь, а то у меня не будет возможности отыграться.
- Замётано.
----

Джим на войне

SM: Я знаю, что этого никогда не случится, потому что, думается мне, армия совсем не его уровень ("Я не люблю пачкать руки"), но блин же ж... Если бы Джим был с Себом... там...
Джим в штанах цвета хаки, футболке, этих громоздких ботинках и тоже с жетонами. "Господи, парень, как ты вообще сюда попал?.." - "Хитростью" - "Оно и видно. Но, знаешь, здесь на этом не выживают".
JM: авввв *О* и Себ бы его там пытался опекать по-отечески? *О*
SM: Вполне возможно. Кадет, мать его, Мориарти. За шкирку уволакивал бы с линии огня.
А Джим бил бы его кулачками по спине и кричал, чтобы отпустил.
JM: обожижмой!!! *О* страшно представить, как бы Джим на боевых учениях себя вёл (facepalm)
SM: Кстати, вот не надо, я думаю, он бы справился отлично. Умный мальчик должен уметь много бегать и быстро преодолевать препятствия, а то школьные хулиганы покажут, что над чем властвует. Брезгливость появилась бы при ползании по-пластунски в грязи, разве что.
JM: ну, я примерно про камуфляж и прочее и говорила, да))
SM: С другой стороны, Джимми мог бы быть сыночком какой-нибудь шишки, который с интересом учёного, который препарировал бы их, смотрел за учениями. А Себ как раз бы поступил. И пошло-поехало.
Джим, как хороший планировщик, мог бы иногда помогать прорабатывать стратегию, а в остальное время гулять себе на военной зоне со всеми положенными пропусками. И все подчиняются, никто пальцем не тронет. Себ всё так же старше, но он в любом случае вынужден будет выполнять каждый приказ. А Джима и пёрло, что такой человек у него в ногах валяется.
Причём Себ мог делать это с неохотой. Как сказал товариСЧ Бэрримор: "Я получил приказ, но я не обязан ему радоваться".
Вроде и подчиняется, но всё равно не покорённый.
JM: авввввв *______________* я представила это недовольство Себа, пыщщщщ!
SM: ) И, кстати, Джим мог всё равно полезть в военные действия. Шептать ему ночью, после секса, затащив в кабинет папаши: "Я хочу изведать твою жизнь". А Себ бы: "Нет, сэр" - и тот бы устроил истерику, мол, ты не имеешь права мне возражать. "Не имею, - помрачнев. - Я могу идти, сэр?"
Сделал бы ему назло своим телохранителем, не позволяя практиковаться вместе с другими солдатами.
А ещё он мог бы поиграть с пистолетом. Заставил бы опуститься на колени и приставил дуло прямо к голове. "Ты боишься смерти, Себастьян?.."
"Тот, кто боится смерти, не идёт в армию, сэр" - "Упрекаешь меня в отсутствии логики? *прошипел, разозлившись*" - "Констатирую факт, сэр" - "Какой ты скучный..."
JM: ооооооооо! главное, чтоб не стрелял со скуки, только вместо Шерлоковской стенки по людям.
SM: Он мог бы поранить его, да. Неспециально, конечно. В запале. А потом бы извинялся и суетился, не зная, что делать.
JM: урррр. так в его духе *О*
----

Больной на голову и дерзящий Себ

SM: Интересно, а Джим бы взял больного Себа на работу?
Ну, то есть, знаешь, если бы Моран просто свихнулся от того количества боли, что ему причиняли в те полгода, и кричал бы не из-за неё, а что-то вроде провокационных фразочек "Джимми, выходи поиграть, что ж ты всё шавок своих шлёшь?!" Но он бы выжил. Физически. Не сдал бы. Прошёл бы проверку, просто тронулся умом немного. Человек без тормозов. Почти.
JM: ооооооооооо *______________________* думаю, взял бы, если бы он выполнял работу нормально. но йопт... две истерички на одну комнату - это опасно, чёрт возьми! *____* простреленные конечности Джима и изрезанные конечности Себа, разгромленное всё вокруг...
SM: Дааааааа *_* И Себ бы не уступал ему в пошлых фразочках. Или даже откровенно грубиянил временами. "С этого дня ты будешь звать меня босс" - "Не кончи в штаны от счастья, когда услышишь от меня это обращение в первый раз, Джимми".
А потом, через некоторое время совместной деятельности, он бы назвал его боссом. Когда думал, что умирает. Подстрелили бы у самого сердца. "Только не бросай трубку, не бросай трубку, идиот" - "Босс, у меня тут... *ржёт в трубку* ...кровь течёт. И плывёт всё. Я как обкуренный. Надо было тебе заделиться со мной той чудесной травкой, вкупе с этим ощущения были бы феерические" - "Заткнись. Нет, не затыкайся. Блядь, Моран, не зови меня боссом!"
Но его бы спасли, конечно. И Джим бы стебал его нещадно по этому поводу. "Ты назвал меня боссом, Себби~" - "Нет, не называл!" - "У меня есть запись~" - "Да пошёл ты, там просто шумы" - "А вот и нет" - "А вот и да" - "А вот и нет!" - "Ты штаны до или после сменил, Джимми?"
----
French stories about MorMor.

Два коротких диалога о

- Mon chéri...
- WHAT did you call ME?
- Mon amour...
- I know you like to piss me off but I can understan no fucking word >.<

Airport. French girl sits next to Seb. Starts talking.
- Je ne parle... Je ne pas... Je ne pas parle fra... FUCK. Jim, tell her.
- No, I wanna listen more.
- What is she talking about?
- She wanna you to fuck her.
- What?! Why are you..?
- Oh, it's funny, you know: listen all her fluffy words and know, you don't even understand. She's trying so hard...
----
What if Jim imagined Seb and found him, but he wasn't a sniper, but an office plankton? "Oh fuck well... I have been dreaming about you too long to give up now. Did you kill people before, sweetie?" - "I-I-I-I... Erm... Of-of-of course not!" - "Oh my... It's gonna be hard..."
"Well, at first, you're fired" - "But you're not my boss..." - "No, I am, sugar. Get over it".
"What do you want from me?" - "I want my baby Sebby-boy" - "Maybe you've mista..." - "Shut up, you parody of a human-being. I know you hide him. Let him free!"
----
Оксфордские мальчики

Курнуть колосьев

- Себааастьян Моооран, - даже спустя несколько лет он отчётливо помнил того единственного человека в своей жизни, который так манерно растягивал гласные.
- Джим?.. А ведь ты подавал такие большие надежды, профессора тебя на части рвали, в науку звали, а ты...
- Неисповедимы пути мои, - скромно отозвался тот. Себ усмехнулся.

С Джимом они нашлись в Оксфорде. Не как дети в капусте, а в смысле "познакомились". Тогда Себастьян тайком использовал подобные обороты в своей голове. Вслух нельзя: оксфордские мальчики говорят чисто, красиво и без акцента.
Джим был прекрасен в университетской форме, и к галстуку у него всегда прилагалась булавка, а к лицу - самодовольная ухмылочка. Себастьян, высокий, худой, с растрёпанными волосами, казался себе в такой одежде неуместным. Не одежда на нём, а он в ней. Более разных людей, пожалуй, не существовало во всём мире. Так, наверное, и должно быть по законам природы. Или подлости. Их поселили вместе.

В первый же день Джим подошёл к нему и попросил сигареты.
- Здесь нельзя курить, - известил Моран, не отрываясь от распаковывания вещей.
- Спасибо, я умею читать, - фыркнул Джим, всё так же требовательно протягивая руку. В уставе университета прописывались и такие вещи.
- С чего ты взял, что у меня есть?
- Ой, да брось, вот теперь ты точно попался. Этот вопрос задают только те, у которых есть, но и они боятся, что их заложат, если поделиться.
- Я не боюсь, - Себастьян усмехнулся на это уверенное "Ты попался", скривил губы. Подобных вещей он не боялся точно.
Джим щёлкнул зажигалкой, которую достал из кармана безукоризненно идеального пиджака, выдохнул дым и заметил:
- Какого хрена платить за пребывание в таком шикарном месте, если ты даже покурить в своё удовольствие не можешь?
Возражений не последовало. Моран пристроился рядом и закурил вместе с ним.
----
Ещё одно Оксфорд!AU.

За закрытыми дверями профессорской

- Как вам это удаётся? - профессор Гринвикс в раздражении бросил конспекты учеников на стол. Чашка чая профессора Уайт подскочила и опустилась обратно.
- Удаётся что? - свою кружку с кофе профессор Моран предусмотрительно держал в руках, откуда и сделал глоток, задав вопрос.
- Почему он не срывает ВАШИ уроки?! - продолжал возмущаться профессор Гринвикс, для своих просто "Пол".
- Кто? - спокойно уточнил Себастьян, хотя прекрасно знал, о ком речь.
- ОН! Этот нахальный юнец! Я преподаю здесь уже двадцать лет, и тем не менее...
Джеймс Мориарти. Одарённый студент с факультета истории. Любивший задавать нескромные вопросы и ставить в тупик светила науки.
Себастьян, честно говоря, и сам не знал, почему. Впрочем, нет, знал. Но лишь отчасти. И легче от этого не становилось.
----
- Так и хочется Лолиту-Джеймса, соблазняющего Себа.

Рискнёте?

- оооооо, как ты себе это представляешь? *_______________*
- Что-то вроде летнего романа, наверное. Честно говоря, я читала только одну часть Лолиты, и то давно. Зато я прекрасно помню этот шикосный фик Сириус\Гарри. Ну да ладно, о чём мы. Себ, как и полагается, отставной полковник, пару лет грохал людей и заработал себе достаточно, чтобы спокойно жить несколько лет. У него есть дом в приличном маленьком райончике, и как раз туда переезжает Джим. Он, как и полагается, дьявольское создание, которое скрывается под личиной пай-мальчика. Шортики, рубашечка, ботиночки. Образец для подражания. Родителей ему, наверное, можно сделать заботливых, но не оч. понятливых. Души не чают, о шалостях не подозревают, никто не пьёт и не бьёт. Прекрасная семья Мориарти, все соседи в восторге. Себ, вероятно, приглашён на новоселье, где Джим сразу кладёт на него глаз. Родители немного озадачены его интересом ко взрослому человеку, но не препятствуют, ибо "а что такого"? Мальчик социализируется и просто ищет себе компанию, учитывая, что на празднике почти одни только взрослые. После школы Джимми может бегать к Гумберту Себу в гости. Невинные забавы вроде облизывания мороженого с пальцев, валяния на диване вверх ногами - задравшаяся рубашечка, оголённый живот и т.д.
Впрочем, стоп, у нас же каникулы, никакой школы. Так вообще можно целыми днями с ним гулять.
- боже, какое прекрасное извращение *______________*
...
Район в Воксхолле, где я поселился, наслаждаясь заслуженным отдыхом, был тихим и спокойным. И там никогда не происходило ничего экстраординарного. Любительницы посплетничать обсуждали семейные интрижки соседей или скидки в давно известных и знакомых магазинах, мужчины в это время, ворча и тайком покуривая за деревом, следили за своими детьми, веселившимися в парке на детской площадке.
Именно поэтому, когда Корнуэллы внезапно съехали, вся округа зашумела, и слухи о том, что у нас появятся новые лица, быстро распространились, торопливо, возбуждённым шёпотом передаваемые из уст в уста. До меня дошли только рассказы о том, что это семья из трёх человек: чудесная семейная пара и замечательный сынишка двенадцати лет отроду. Удивительно было то, что к концу недели в моём почтовом ящике лежала неброская открытка, от которой буквально веяло теплотой и искренностью. "Приглашаем на новоселье".
...именно тогда. Именно тогда я увидел его впервые. Своё чудо, свою погибель в коротких шортиках и рубашке навыпуск.
К тому моменту, когда я пришёл в дом, там уже собралось очень много людей, и я, предпочитавший отчуждение и одиночество, по многим причинам, почувствовал себя неуютно. Но женщина с прямыми тёмными волосами, хозяйка дома, радушно и тепло улыбаясь, забрала купленный мной в магазине в качестве подарка пирог и провела в гостиную, познакомив с мужем и...
Взгляд карих глаз буквально пронзил меня, едва я опустил свой взор. Джеймс изучал меня, сканировал и в то же время улыбался приветливо и вежливо, как и полагается ребёнку, чьи родители устроили праздник, пригласив в основном одних только взрослых. Он был одет в белую рубашку и застёгнут на все пуговицы - непозволительно плотная и тёплая одежда, яростно скрывавшая от меня его тело. Я подумал, что ему, наверное, было ужасно жарко, ведь, несмотря на только начавшийся июнь, погода стояла такая, будто лето было в самом разгаре. Тонкие ноги, не скрытые официальными, словно от формы какой-нибудь престижной школы шортами, были обуты в аккуратные туфли вместо привычных глазу сандалий. Волосы его были прилизаны, будто у пай-мальчика, образцового сына, лучшего ученика, чьи фотографии висят в рамке под надписью "Лучший ... месяца\года\всей жизни". Несмотря на это, глаза его блестели озорством и любопытством.
- Здравствуйте, мистер Моран, - губы его открылись, пухлые и влажные, блестевшие в свете люстры под потолком.
- Себастьян, - сказал я, кашлянув, потому что голос мой внезапно стал чрезвычайно хриплым. - Ты можешь звать меня по имени.
- Себастьян, - повторил он, улыбнувшись настолько греховно, что я сглотнул, насколько же и невинно, чтобы никто ничего не заподозрил.
Возможно, мне следовало остановиться ещё тогда.
...
- человек, ты мне просто выносишь мозг, everytime in the most beautiful ways! *_________________*
...
Бастиан, разумеется, врёт про охоту и обязательно упоминает службу в армии, чтобы зауважали и прониклись доверием. Миссис Мориарти просит прощения за назойливость сына, Моран улыбается вежливо, что вы, мне несложно, и смотрит в эти карие глаза двенадцатилетнего искушения, маленького бесёнка, Похоти в детском обличие. В летний дождь они добегают до дома Себастьяна, смеются, вымокшие до нитки, и Себастьян пялится на затвердевшие от влажности соски Джеймса, а видны они прекрасно, потому что рубашка мокрая и прилипает к телу. Себастьян встаёт перед ним на одно колено и дрожащими пальцами расстёгивает рубашку, лаская взглядом ключицы и молочно-белую кожу: Джеймс невероятно бледный и кажется почти сияющим, светящимся на фоне Морана, чей загар остался ещё после войны. Он вешает сушиться его одежду и взамен предлагает свою. Домашняя футболка Морана доходит Джиму до самых бёдер, стройных и немного округлых. Босыми ногами он шлёпает по полу, ерошит свои вечно прилизанные волосы, валяется на диване, болтая ногами, и выглядит очаровательно и соблазнительно. Они пьют чай, чтобы согреться, Джим отставляет кружку, обнимает и прижимается, шепча в самое ухо: "Спасибо". Думаю, Басти снесёт крышу именно здесь.
...
Себастьян чувствует возбуждение и страх всякий раз, как смотрит на Джеймса. Во-первых, тот невероятно хрупкий и маленький по сравнению с ним. Во-вторых, вдруг когда-нибудь всё раскроется, люди поймут?
Но мистер и миссис Мориарти ровным счётом ничего не подозревают. Джеймс прячет под воротничком рубашки редкие засосы или врёт про комаров, а потом снова бежит к Себастьяну. Трётся о него, как кошка в брачный период, выдыхая имя Себастьяна на ирландский манер, ёрзает, сидя на коленях, обвивает тонкими руками шею, жарко дышит в неё же, опаляя кожу. С утра и по самый вечер они неразлучны, и Моран думает, что это лучшее лето в его жизни. Лето - томное, как сам Джеймс, жаркое, искушающее, полное двусмысленных улыбок и юркого язычка, медленно скользящего по пухлым губам.
Джеймсу двенадцать, и Себастьян боится причинить ему боль, поэтому они никогда не заходят дальше ласки. Моран мечтает оказаться внутри него, сделать его полностью своим, это желание буквально сжигает его изнутри и подогревается, к тому же, ревностью к другим детям, ибо лето позади, и Джеймс ходит в школу, Джеймс общается с своими ровесниками. Всё это, правда, частично окупается тем, что он бросается в объятия Себастьяна, который встречает его у школы. Проблем с этим нет, Джеймс представляет его как друга родителей (ни слова лжи), а сами родители не могут, потому что заняты, и вообще, ему уже двенадцать, он знает дорогу до дома.
...
Однако дело в том, что Джим и сам хочет большего, для своего возраста он довольно хорошо знает, откуда берутся дети. И он всячески провоцирует и даже требует, но Себастьян всегда отказывается. Может быть, когда будешь старше. Нам некуда торопиться. Джеймс дуется, уходит из школы другим путём, чтобы не столкнуться с Мораном, не приходит к нему в гости, чем сводит окончательно влипшего полковника с ума. Однако понимает, что так ничего не добьётся. Ему просто нужно это время для обдумывания плана.
С довольной улыбкой через пару недель он выходит к Себу как ни в чём не бывало, но зло отталкивает его руки, едва тот тянется обнять. Не делай этого больше, я полюбил мальчика из параллельного класса. Басти застывает, понимая, что ничего не может сделать. Ни придушить того мальчика, ни даже настоять на том, чтобы Джим пошёл к нему и они всё обсудили. Вокруг полно народу, притронешься - поднимет шум, и пиши-пропало.
В один из дней, когда Джеймс возвращается домой, Моран беспалевно крадёт его посреди улицы, утаскивает к себе и начинает целовать. Тот не сопротивляется, даже с охотой поддаётся, и вот тут бы Морану заподозрить неладное, но у него воздержание и ревность. В итоге секс, "Ты только мой" - "Да, Себастьян, твой" и "Я знал, что ты так отреагируешь". Онёнё. Мир, счастье, любовь.
----
AU. Себ - военный.

Только...

Только в лаборатории по изучению необычных существ. Джим - подопытный, возможно, инопланетянин. Он принял человеческий облик, появившись на Земле, но структура его клеток иная. Военные могут забавляться с подопытными, если знают, что им за это ничего не грозит. А то ведь есть существа, способные поглотить человека во время секса. Например, энергию всю досуха выпить, пользуясь каналом, который открывается, когда человек кончает. Себастьяна никогда не привлекали подобные вещи, но ему интересен один подопытный (угадайте, кто?). Джим фактически сам соблазняет его на забавы, и Себастьян поддаётся, мысленно недоумевая, почему тот не вырубит его во время секса и не сбежит. Всё очень просто: Джим считает это слишком банальным, но соображениями своими не делится. Однажды он сбегает сам, и кого б вы думали отправляют его ловить?.. Себастьян находит Джима, сам не знает, как ему это удаётся, но находит. А тот хохочет, мол, нашли, кого отправить, ты ведь ничего мне не сделаешь. Нет, сделаю. Нет, не сделаешь. В итоге Себ защищает его чуть ли не от всей лаборатории, они бегают по всему миру, прячутся и периодически трахаются. Джим не считает это любовью, он не понимает человеческие чувства, но готов отдавать своё тело, ему и самому это нравится. А Себастьяна устраивает и это.
----
А что было бы, если бы инопланетянином был Себ? Историю ему можно сделать абсолютно ту же: хорошее образование, война, какая-нибудь фигня. Но как раз за эту фигню его сослали на Землю. В наказание. Дали ему человеческий облик. Однако! На его планете эмоции выражались с помощью специального прибора, который у него отобрали. Поэтому он такой безэмоциональный. Там его находит Джим. Ты, мол, почему такой робот, а? А тот ему: я не могу показать тебе, что чувствую, у меня нет приспособления. И Джим такой: окееей. Представляешь себе Джима, который учит Себа эмоциям? xD

- Люди, Бастиан, делают вот так, когда удивлены.
Моран попытался повторить. Джим с трудом сдержал смех: вышло забавно и немного нелепо.
----
Себ - ангел.

Поэтому...

Поэтому у него эмоций нет. Возможно, он был бы ангелом-хранителем Джима. Тут вариантов несколько.
...а Джим, в свою очередь, бес, и, несмотря на это, они всё равно сходятся.
...а Джим - человек, он Себа какбэ... ну вы поняли. Поэтому он пал. И, наверное, они встретились в другой жизни, где Себ прожил всё заново и пошёл на войну лишь для того, чтобы уметь потом защищать своего непутёвого подопечного. Даже в человечьей форме.
...Джим стал бесом после того, как они забрали Себа. Скатился в чёрные дела. И потом они встретились как бес и падший ангел. И шрамы на спине отнюдь не только с войны.

- Как тебя зовут?
- Себастьян.
- Оу. Я думал, у таких, как ты, имена все на -эль.
- На -эль?
- Ну да. Михаэль, Габриэль...
- Так это высшая каста.
- У вас там ещё и иерархия?
- Как на земли, так и в небесах.

- Я убивал людей, Джим.
- Ой, да брось, все так делают.
- Не все. Ангелы так не делают.
- Мне кажется, или у тебя появились... эмоции~?
- >>" Вечный минус человеческой жизни.

Он мог бы являться Джиму ещё в детстве. Но Мориартий - человек науки, и он не мог признать существование божественных дружков. Вообще-то Себастьян, появляясь, всякий раз нарушал небесные законы, но Джимми был рождён искусителем. Или придурком, учитывая отсутствие инстинкта самосохранения и любовь к опасным играм.

- Эй, ну брось. Будет проще защищать меня, если ты останешься здесь.
- Только ты можешь меня видеть. Пока. И получится, будто ты разговариваешь с самим собой. Впрочем, ни тебе, ни людям к этому не привыкать.

- Я знаю о тебе всё.
- Да неужели?
- Даже... пикантные моменты.
- Откуда ты..?
- Я читаю твои намерения.
- Господи, Себ, у вас наверху что, не знают о понятии "личное пространство"?
- ...
- Ну хотя бы про то, что занавески в душ придумали именно для этого.

SM: Интересно, Джим мог провоцировать приход Себа, чтобы убедиться, что у него нет галлюцинаций?..
JM: мог бы, это в его стиле совершенно.
SM: Бггг. Бедный Себ. Он рассчитывал, что работа в отделе хранителей будет лёгкой, но ему выпал мальчик Джим, и всё пошло наперекосяк.
JM: бвахаха. бедный Себ. ну не судьба ему жить спокойно)
SM: - А разве вы... ну, знаете... не распределяете, какой характер впихнуть в того или этого ребёнка?
Начальник отдела посмотрел на Себастьяна скептически.
- Милый мой, если бы всё было так просто...
- Ах, ну да, баланс Вселенной. Плохие и хорошие дети. Чтобы у Санты было меньше работы.

И потом, после падения.
- А как же твои... Я видел, они...
- Да знаешь, они всё равно мешали мне спать. А я люблю поваляться на спине.
----
Раз уж мы понеслись в эту тематику, то, может, и правда, сделаем наших парней рыцарем и королём?

Юный принц и его верный рыцарь

Правда, тут вот встаёт много важных деталей. По сути, Джимми должен быть не королём, а принцем. Или же он, желая поскорее усесться на трон, папашу просто отравил (убил каким-то иным способом). Что касается Себа, то тут может быть наследственое. Наподобие того, что ещё отец служил королю и находился в королевском эскорте, самый приближённый, хороший стратег и всё такое прочее. И у Себа просто не было выбора, но он и не возражал. Как бы рыцарей любят, рыцари хорошо получают, должность почётная. Может, они даже были с принцем знакомы с детства.
К тому же, надо выбирать век и тогда придерживаться достоверности. Или у нас другой вариант, с выдуманным королевством, которое существует в параллельной вселенной. Та же Англия, всё то же, только они сознательно не пользуются, например, мобильниками и пр.
Я продумывала просто мелкие детальки именно для них двоих. Как, например, однажды Джим решил сбежать из замка и погулять. Себ его запалил, но ступал за ним неслышно, а потом спас от какой-нибудь шпаны, которая не признала в нём юного наследника. А ещё как Себ набил бы морду одному из своих юных "коллег", потому что тот за глаза назвал Джимми змеиным отродьем. "Вы видели его улыбку? Змеёй скользит по его губам. И эти глаза... Как будто нечеловеческие. Зрачки вертикальные, я сам видел". И Моран молча его избил. Потому что он знал, что у Джима необычные, но красивые карие глаза. И совершенно не вертикальные зрачки.
С того случая, кстати, его стали бы звать змеёнышем ещё чаще. Мол, загипнотизировал Бастиана, свёл юного Морана с ума, заставляя служить ему как верного пса.

- Хочешь, я снова изобью их? - голос юного рыцаря был полон гнева. Как они смели только говорить так о его друге?!
- Не надо, Бастиан, - голос Джима успокаивал, журчал, словно молодой, но умеющий придержать свою энергию и направить её в нужное русло ручей.
- Но это же неправда! - Себастьян топнул ногой и нахмурился.
- А может, и нет? - тонкие пальцы обхватили подбородок, карие глаза внимательно посмотрели в тёмно-зелёные. - Что, если я действительно заколдовал тебя?.. Ты был бы против?
- Нет... [как вариант: Тебе не надо колдовать, чтобы получить мою верность].

@темы: МорМор, Идеи

---

Feelings!..

Equilibrium (2002).
Прекрасен. Этот фильм прекрасен. Кристиан Бэйл преркасен. И отдельно этот момент прекрасен.
Чувства. Чувства!..

Смотреть эпизод

Пересмотрела в связи с этим. Текст этой песни, которая рвёт меня на части.
Да и вообще кино шикарное. Но в данном конкретном разрезе

я думаю

мне представляется вышевыложенный момент символичным. Как будто Моран, подавляющий в себе чувства, однажды выпустил их, открыл. Сорвал со своего мировоззрения мутную пелену контроля. Хотя бы один его уровень.
В фильме есть шикарный момент, который неплохо характеризует Морана. Одного из Моранов в моей голове.
- Что вы почувствовали при этом, клерик?
- Я... я не до конца понимаю, сэр.

Посмотрела Black Books. Шикарный сериал. Восхитительный Дилан Моран.

Цитата

- Я ждал лучшего обслуживания.
- Жди дальше ©
Мелькнули Фриман и Пэгг.

@темы: Я думаю, Я смотрю, Я слушаю, МорМор

---

Fluff сегодня ищем в другом месте

"His dog tags", МорМор, постРейхенбах, G, angst, OOC, AU, ~540 слов

Рискнуть

С Себастьяном всё в порядке. Он прекрасно себя чувствует. Разве у него есть причины, чтобы чувствовать себя иначе? Конечно, нет. Конечно, нет, с чего бы вдруг? Согласно данным статистики, в Великобритании каждый год кончает жизнь самоубийством около одиннадцати тысяч мужчин. Не расстраивается же он из-за каждого из них.
Сегодня он стал свидетелем двух самоубийств. Ничего необычного. Смерть всегда поблизости, ждёт своего часа. Кого-то сбивает машина, на кого-то случайно падают горшки с геранью с верхнего этажа, а кто-то приходит на крышу, устраивает там шоу и засовывает ствол себе в рот, нажимая на курок. Не то чтобы Себастьян никогда не видел, как умирают люди. Надо заметить, многим из них он даже неслабо в этом помог. А на войне они же, считай, исключительно этим и занимаются.
Себастьян ловит себя на мысли, что хочет увидеть Джима, и, срываясь с места, начинает судорожно перерывать вещи.
Храни у себя. Это приказ.
Прочь летит с полок одежда, пальцы дрожат, он похож на наркомана, который ищет секретную заначку, который срывается через пару минут после того, как до конца проходят последствия первой дозы.
И зачем ты так вымахал, придурок? Если на фото не будет твоего лица, я тебе ноги переломаю. Как думаешь, тебе пойдёт инвалидная коляска?
Сердце колотится, дыхание рваное и частое, он почти паникует. Никто же не мог их забрать. Кому нужны какие-то глупые картинки? Джим ещё жаловался, что плохо на них вышел. И не ответил, почему бы их тогда не выбросить или не порвать.
Подвинь табурет, я хочу поставить тебе рожки. Что значит “тогда ты в кадр не поместишься”? Ты меня недооцениваешь.
“Нашёл!”
Себастьян впивается в них взглядом.
Джим косится недовольно, стараясь его спихнуть: они вместе пытались уместиться на том дурацком табурете.
Джим делает удивлённое лицо, широко распахивает глаза и раскрывает рот буквой “о”, а правой рукой, выпятив большой палец, указывает назад, на Себастьяна, который с невозмутимым видом сидит всё там же.
Джим ставит ему рожки и показывает язык механическому фотографу.
Джим сидит на коленях Себастьяна, обхватив руками его шею.
Четыре фотографии, которые аппарат выплюнул почти сразу же. Маленькие, аккуратные, такие… живые. Как и сам Джим на них. В карих глазах плещется знакомая толика безумия и что-то ещё. Тёплое, приятное.
На этих фотографиях у Себастьяна уже свободная шея. Проклятый фетишист стащил у него жетоны и всякий раз умудрялся увиливать от ответа на вопрос, собирается ли их вернуть. Они были дороги Себастьяну: единственное, что осталось у него с войны, помимо документов и Бетси. Но в итоге он смирился. В конце концов, Джим тоже стал ему дорог. А дорогие сердцу вещи должны быть вместе. Да?
- Мистер Моран? – Себастьян оборачивается, когда слышит стук в дверь и голос консьержа за ней. – Мне передали для вас какую-то посылку. Вроде не опасна.
Себастьян открывает дверь, забирает конверт и, тихо поблагодарив, снова закрывает её.
На незакрытом конверте (плотная, приятная на ощупь бумага) написано: “my baby Sebby-boy”. Гелевой ручкой. Знакомый почерк. Сердце пропускает удар.
Он лёгкий. Внутри какой-то предмет. Себастьян прощупывает его и замирает. По спине проходят мурашки. В груди всё леденеет. Из дрожащих пальцев выскальзывает линия с фотографиями и изящно планирует на пол. С тихим звуком шмякается на пол конверт. Ноги слабеют. Себастьян приваливается спиной к двери и съезжает по ней, опуская голову.
На язык кривляющемуся Джиму падает прозрачная солёная капля.
Из незакрытого конверта выглядывает до боли знакомая цепочка и кусок жетона из нержавеющей стали.

@темы: МорМор, Я пишу

---

Реализую свою любовь к деталям

"Изменения", МорМор, постРейхенбах, PG, OOC, AU, намёк на happy ending, >400 слов

Полосы, нити и кривые

Джим отмечает, что изменения в Бастиане за целых три года минимальные и, пожалуй, исключительно сезонные. На дворе июнь-месяц, поэтому у Морана на ногах толстые белые полосы – не загоревшие участки кожи, прикрытые дурацкими огромными сандалиями, которые тот надевал каждое лето. На левой руке, на запястье, почти такая же полоса – от часов, которые Джим подарил ему на один из Новых Годов, что они встречали вместе. Себ тогда скривил губы недовольно на такое расточительство, но признал, что подарок приятный и функциональный. Всяко лучше безделушки на подоконник.
Моран не выглядит осунувшимся и уставшим, убитым горем. Он не выглядит счастливым, словно… честно говоря, Джим никогда не видел его счастливым, чтобы вот так, в открытую, с улыбкой до ушей и блеском в глазах, и поэтому не знает, с чем сравнить, какой привести пример. Он выглядит как Моран. Привычный Моран. В глазах его нет ни злости, ни отвращения, ни боли. Словно это какой-то дежурный визит, а не, фигурально выражаясь, воскрешение из мёртвых. Он даже не удивлён. Словно такое случается каждый день. Ну или каждые два: в один застрелился, в другой – возвратился.
А вот сам Джим не может похвастаться неизменностью. Правда, его изменения скрыты одеждой. Короткая кривая под левой лопаткой. Тонкая нитка на правой ладони, похерившая почти все линии – от судьбы до интеллекта. Парочка рубцов на животе. Да, эти три года он явно не на тропических пляжах коктейли потягивал.
Позже, когда Джим лежит на кровати, ёрзая и поскуливая, буквально умоляя, чтобы его избавили от узких джинсов и белья, Моран целует его в раскрытую ладонь. И это цепляет куда сильнее, чем он хотел бы в этом признаться. Моран целует его в живот, прикасается губами к рубцам. Переворачивает на живот и проводит языком по кривой под лопаткой. И делает всё это настолько бережно, словно хочет исцелить этой лаской и заботой. Джиму стыдно. Джиму стыдно даже притом, что он делал всё это во благо. Он готовил эти аргументы для Себа, который, он был уверен, с трудом выслушает и всё равно потом врежет от всей души. Но больше, как видно, они пригодились бы ему самому.
Джим знает, что некоторые изменения нельзя увидеть. Нельзя приурочить к сезонам. Они там, внутри. Метафорические рубцы на сердце. Но с этим он тоже надеется справиться. Он гладит рукой по груди в той области, водит кончиками пальцев и шепчет: “Заживай, заживай”. Моран, сбросивший вместе со своим извечным контролем заодно где-то лет пять, коротко улыбается во сне.

@темы: МорМор, Я пишу

---

Ещё один "сборник"

И снова всяких ссылочек.

Тыц

Кошки могут всё. Забавная сборка gif-ок.
ТИМы в картинках. Я ни разу не увлекаюсь этим, но натыкаюсь в который раз, и мне нравится, как нарисовано, так что я оставлю себе.
Столовый этикет. Дальше пирожковой тарелки не прочитала, вынесло.
Вики:

Клик

Английская литература. Надо для затеи. На всякий случай.
Оксфордский университет английской литерутаре в помощь.
Воинское звание. В частности сухопутные. Вы понимаете, к чему я, да?
Youtube (понравившиеся клипы и не только) :

Клац

Anything You Can Do, I Can Do Better, Шерлок vs 11. Выражение лица 11 при первом "No, you can't" шикарно.
Anything You Can Do, I Can Do Better, на этот раз 10 vs 11. Конец восхитительный.
MorMor||Stop Crying Your Heart Out. Т___т" - вот и всё, что тут можно добавить.
И, да, я забыла. Эпичный диалог.

Вкурить

- Татьяна: Здравствуйте! Подскажите, пожалуйста, можно ли взять в аренду балон с гелием для организации праздника "Прощай, начальная школа!"?
- БЕНЗИН БЕРИ НЕ ВЫЁБЫВАЙСЯ *рыдает*
- *рыдает рядом*
upd. Гора видюшек с ламами (как ламами-ламами, так и ламами из Шерлока) и одно про Джека Воробья. Pretty woman вынесла из моей головы всё, что там ещё только осталось XD

Jack Sparrow

Ты засунул лидера сопротивления в гигантский вентилятор!

Это не дружба, Карл, это извращение

Surprise!

Эрик\Чарльз, Дом\Саб, фик

Часть раз
Часть два
Часть три
"Дом/Саб. Добрый доктор Шмидт разрушил связь Эрика со своим Сабом, и тому приходится 20 лет жить в одиночестве. Представьте себе его счастье, когда он вылавливает своего Дома из воды. Правда, годы разлуки плохо сказались на характере Чарльза, поэтому Эрику приходится приучать его подчиняться. Очаровательно, горячо и ужасно мило, когда Эрик призывает Чарльза к порядку, заставляя его заткнуться, пока он что-нибудь еще не ляпнул."

@темы: Я читаю, Я смотрю, Love is..., Я слушаю, МорМор, Weird

---

...where everything we say and do hurts us all the more...

С ИМ-ХО: Раз и Два. Просто потому, что оно должно здесь быть. Пётр I ака ПЕРВЫЙ УКЕ РОССИИ © & изящная полированная метла Гарри Поттер presents.

Полезные и не оч. ссылочки: "Секретная служба Санта-Клауса" (просто потому, что мой извращённый мозг... кхм), Амнезия и её типы (потому что надо для идеи), Ад по Данте и ШХ-персонажи (иногда заглядываю в короткую заметку о Моране).

Слова песни Full of Grace by Sarah McLachlan.

I never thought I could feel so low
oh darkness I feel like letting go

if all of the strength and all of the courage
come and lift me from this place

please, Jim...

У меня не пишется вещичка, которую я давно планировала выполнить. Ну давай же. Я стараюсь проникнуться. Где все мои слова опять, когда так нужны?..

@темы: Я читаю, Love is..., Я слушаю, Weird